vendredi 6 avril 2012

Portraits d'exil - Les mots fléchis


Au dernier jour de l'hiver, le café est bruyant de vie.

Elle pénètre seule, en s'immobilisant devant l'entrée; elle attend. Puis, il entre seul. Leurs regards ne se croisent pas. De la tête, Il fait signe vers une table, au coin là-bas, vide. Il avance. Elle le suit.

Il s'assoit. Elle s'assoit.
Pour fuir leur face-à-face, il et elle prennent deux journaux posés sur une table, à-coté.

Machinalement, il et elle s'arrêtent sur une page. Il et Elle lisent les titres puis, indifféremment, passent à une nouvelle page.
Il et elle ne comprennent rien à l'actualité, il et elle sont deux étrangers.

Au bruit des pages qui tournent, il se rend compte de l'absurdité de leur scène. Il ferme son journal, le remet à sa place, il préfère perdre son regard, au coin là-bas, vide.
Elle continue, elle s'arrête sur une page, elle lit les titres puis, indifféremment, passent à une nouvelle page.

Le sourire du serveur réfléchit péniblement sur Elle, comme si elle était toute seul, elle commande uniquement son café: un café s'il-vous-plait. Lui, impassible, comme s'il était tout seul, répète les même mots: un café s'il-vous-plait.
Elle continue à tourner les pages...

A la page des Mots fléchés, comme un repère de leur ancienne vie, elle retrouve son sourire, elle va à la rencontre du regard de Il, elle met le journal au milieu de la table...

Ils sont enfin ensemble en espace d'une grille...