Un judas sur le monde

Le Livre de la Pauvreté et de la Mort (Rainer Maria Rilke)

2012-02-01T03:34:00.011+01:00

Je suis peut-être enfoui au sein des montagnes
solitaire comme une veine de métal pur;
je suis perdu dans un abîme illimité,
dans une nuit profonde et sans horizon.
Tout vient à moi, m'enserre et se fait pierre.

Je ne sais pas encore souffrir comme il faudrait,
et cette grande nuit me fait peur;
mais si c'est là ta nuit, qu'elle me soit pesante,
qu'elle m'écrase,
que toute ta main soit sur moi,
et que je me perde en toi dans un cri.

Toi, mont, seul immuable dans le chaos des montagnes,
pente sans refuge, sommet sans nom,
neige éternelle qui fait pâlir les étoiles,
toi qui portes à tes flancs de grandes vallées
où l'âme de la terre s'exhale en odeurs de fleurs.

Me suis-je enfin perdu en toi,
uni au basalte comme un métal inconnu?
Plein de vénération, je me confonds à ta roche,
et partout je me heurte à ta dureté.

Ou bien est-ce l'angoisse qui m'étreint,
l'angoisse profonde des trop grandes villes,
où tu m'as enfoncé jusqu'au cou?

Ah, si seulement un homme pouvait dire
toute leur insanité et toute leur horreur,
aussitôt tu te lèverais, première tempête de monde,
et les chasserais devant toi comme de la poussière_

Mais si tu veux que ce soit moi qui parle,
je ne le pourrai pas, car je ne comprends rien;
et ma bouche, comme une blessure,
ne demande qu'à se fermer,
et mes mains sont collées à mes côtés comme des chiens
qui restent sourds à tout appel.

Et pourtant, une fois, tu me feras parler.

Que je sois le veilleur de tous tes horizons
Permets à mon regard plus hardi et plus vaste
d'embrasser soudain l'étendue des mers.
Fais que je suive la marche des fleuves
afin qu'au delà des rumeurs de leurs rives
j'entende monter la voix silencieuse de la nuit.

Conduis-moi dans tes plaines battues de tous les vents
où d'âpres monastères ensevelissent entre leurs murs,
comme dans un linceul, des vies qui n'ont pas vécu

Car les grandes villes, Seigneur, sont maudites;
la panique des incendies couve dans leur sein
et elles n'ont pas de pardon à attendre
et leur temps leur est compté.

Là, des hommes insatisfaits peinent à vivre
et meurent sans savoir pourquoi ils ont souffert;
et aucun d'eux n'a vu la pauvre grimace
qui s'est substituée au fond des nuits sans nom
au sourire heureux d'un peuple plein de foi.

Ils vont au hasard, avilis par l'effort
de servir sans ardeur des choses dénuées de sens,
et leurs vêtements s'usent peu à peu,
et leurs belles mains vieillissent trop tôt.

La foule les bouscule et passe indifférente,
bien qu'ils soient hésitants et faibles,
seuls les chiens craintifs qui n'ont pas de gîte
les suivent un moment en silence.

Ils sont livrés à une multitude de bourreaux
et le coup de chaque heure leur fait mal;
ils rôdent, solitaires, autour des hôpitaux
en attendant leur admission avec angoisse.
La mort est là. Non celle dont la voix
les a miraculeusement touchés dans leurs enfances,
mais la petite mort comme on la comprend là;
tandis que leur propre fin pend en eux comme un fruit
aigre, vert, et qui ne mûrit pas.

O mon Dieu, donne à chacun sa propre mort,
donne à chacun la mort née de sa propre vie
où il connut l'amour et la misère.
Car nous ne sommes que l'écorce, que la feuille,
mais le fruit qui est au centre de tout
c'est la grande mort que chacun porte en soi.

C'est pour elle que les jeunes filles s'épanouissent,
et que les enfants rêvent d'être des hommes
et que les adolescents font des femmes leurs confidentes
d'une angoisse que personne d'autres n'accueille.
C'est pour elle que toutes les choses subsistent éternellement
même si le temps a effacé le souvenir,
et quiconque dans sa vie s'efforce de créer,
enclôt ce fruit d'un univers
qui tour à tour le gèle et le réchauffe.

Dans ce fruit peut entrer toute la chaleur
des coeurs et l'éclat blanc des pensées;
mais des anges sont venus comme une nuée d'oiseaux
et tous les fruits étaient encore verts.
Seigneur, nous sommes plus pauvres que les pauvres bêtes
qui, même aveugles, achèvent leur propre mort.

Oh, donne nous la force et la science
de lier notre vie en espalier
et le printemps autour d'elle commencera de bonne heure.

(Paris 1902)

Damnation - Béla Tarr

2011-12-05T16:45:00.010+01:00

On n'en sort pas indemne devant la beauté du désespoir de ce film... Un film où les images parlent plus que les dialogues, les mots n'ont qu'à bien se tenir! Objection! Certains plans-monologues peuvent durer jusqu'à 2 minutes, et ceci est la spécificité de Béla Tarr...

Je vous propose, ci-dessous, un extrait.

Vous pouvez découvrir toute l'oeuvre du cinéaste angrois, Béla Tarr, au centre George Pompidou qui lui consacre une rétrospective entre le 3 décembre 2011 et le 2 janvier 2012.

Son dernier et ultime film (il met un point final à sa carrière), "Le cheval de Turin", est sorti le 30 novembre, Il est donc disponible dans toutes les salles en France.

Exclusivement pour Vous...

2011-12-02T08:44:00.006+01:00

En prenant la route, on peut lire ici et là: Bouygues ou EDF (ou n'importe quelle entreprise) Travaille pour Vous...
En zappant à la télé, on peut deviner ici et là, BHL ou ATTALI (ou n'importe quel intélligent de l'Intelligentia) Réfléchis pour Vous.
Et TF1 ou M6 (ou n'importe quelle autre chaine) S'exprime pour Vous...
Finalement, Par ce texte, je voudrais qu'on lise: Je ou Moi (et pas n'importe qui des Pouet-Pouet) Ironise pour Vous...

Une phrase de Jean-Claude Michéa: "L'homme Attalien: un homme qui consomme sa vie entre deux aéroports qui a comme seule partie un ordinateur portable!"

La pluie et le beau temps [Jacques Prévert]

2011-12-02T01:41:00.004+01:00

Je vous propose la lecture d'un texte de Prévert lu de son recueil "La pluie et le beau temps". J'accompagne ce texte d'une petite vidéo du Poète à propos de ce recueil.

CONFESSION PUBLIQUE

(Loto critique)

Nous avons tout mélangé

c'est un fait

Nous avons profité du jour de la Pentecôte pour accrocher

les oeufs de Pâques de la Saint-Berthélemy dans l'arbre

de Noël du Quatorze Juillet

Cela a fait mauvais effet

Les oeufs étaient trop rouges

La colombe s'est sauvée

Nous avons tout mélangé

c'est un fait

Les jours avec les années les désirs avec les regrets et le

lait avec le café

Dans le mois de Marie paraît-il le plus beau nous avons

placé le Vendredi treize et le Grand Dimanche des

Chameaux le jour de la mort de Louis XVI l'année

terrible l'Heure du berger et cinq minutes d'arrêt buffet

Et nous avons ajouté sans rime ni raison sans ruines ni

maisons sans usines et sans prisons la grande semaine

des quarante heures et celle des quatre jeudis

Et une minutes de vacarme

s'il vous plaît

Une minute de cris de joie de chansons de rires et de

bruits et de longues nuits pour dormir en hiver avec

des heures supplémentaires pour rêver qu'on est en

été et de longs jours pour faire l'amour et des rivières

pour nous baigner de grands soleils pour nous sécher

Nous avons perdu notre temps

c'est un fait

mais c'était un si mauvais temps

Nous avons avancé la pendule

nous avons arraché les feuilles mortes du calendrier

Mais nous n'avons pas sonné au portes

c'est un fait

Nous avons seulement glissé sur la rampe de l'escalier

Nous avons parlé de jardins suspendus

vous en étier déjà aux forteresses volantes

et vous allez plus vite pour raser une ville que le petit

barbier pour raser son village un dimanche matin

Ruines en vingt-quatre heures

le teinturier lui-même en meurt

Comment vous-vous qu'on prenne le deuil.

Août 1940, Jurançon.

Le Jamaistriel de Nulle Part

2011-11-26T19:11:00.008+01:00

Je partage avec vous une interview de Lvachir faite par Vururu. Pour lire et écouter d'autres textes, vous pouvez vous connecter sur leur myspace en cliquant sur Diwan

Interview de LVACHIR accordée au Jamaistriel

Interview réalisée par notre envoyé spécial VURURU

VURURU: Les gens t'ont découvert sur ta page myspace.com ,comment l'idée t'est venue?

LVACHIR:
Je ne jouais qu'avec des copains sous des oliviers, on était 8 au départ, trois se sont mis à faire la prière (ils vont à la mosquée) et donc ont quitté le groupe, j'ai été très déçu et suite à cela je me suis décidé à agir. A la fin de mes études , j'ai pu trouver un emploi au black dans un cybercafé près du village et donc j'ai monté mon petit studio à la cabane (a3ciw) et j'ai mis en ligne 2 chansons pour le moment. Mais je compte continuer à publier mes conneries.

VURURU: Comment comptes-tu te faire accepter par les gens ici ? Je veux dire , vu le recours abusif aux gros mots?

LVACHIR
Je me trouve très conséquent dans ma démarche. Quand j'ai affaire à des chauvins berbéristes, je leur explique que si l'on n'utilise pas ces mots, on va les perdre dans une génération, et imaginez dans 20 ans quand abbuc (bite), taxna (anus )…etc auront disparu, un Kabyle pour se faire comprendre devra-t-il montrer sa bite ? c'est ça que vous voulez ?
De ce point de vue, je rends service à ma langue.
En revanche de manière générale, je trouve la vie en Algérie plus obscène que mes textes.
Les Algériens ont assisté à des massacres terrifiant et ils ne semblent pas choqués pour autant.
Et si je les choque en utilisant, des mots que, soit dit en passant, je n'ai pas inventés, c'est qu'ils sont cons. C'est tout.
Moi, je suis ahuri par l'ambiance : la religiosité galopante, les discours de Boutef qui me font dégueuler et la gueule de Zerhouni (ministre de l'intérieur , accusé par certains de les avoir torturé) me terrifie carrément.

VURURU: Te connaissant , je sais que tu es très déçu par ce qui se passe , mais tu préfères rester ici, dans ton patelin, pourquoi ?

LVACHIR
Beaucoup de mes amis, se sont installés en France, mais en fait ils ont juste fuit l'Algérie ; peu importe où ils allaient.
J'ai un ami musicien (bassiste) du village qui est au Mali depuis 2 ans ; on l'appelait l'Africain, avant qu'il ne parte. Il m'a envoyé ses dernières compositions, c'est de la bombe ! Il s'est marié là-bas et enseigne les mathématiques au primaire. C'est sans doute l'expérience la plus enviable. L'Afrique ayant perdu son Nord depuis longtemps.
Les Algériens sont arabe, berbères, musulmans ; maghrébins, mais jamais ils ne se diront africains.
C'est un reniement majeur. Ça me dégoûte !

VURURU: J'ai toujours été épaté par ta démarche, mais n'as-tu pas peur…la morale est très forte en Kabylie ?

AVACHIR
En Kabylie les gens sont ,individuellement pris , très sympathiques.
Je ressens même du soutien, jamais de peur. C'est dans la foule que l'on détecte toutes les crasses traditionalistes. Et puis il y a une tradition de lutte très intéressante , beaucoup de gens sont des putains d'anarchistes qui s'ignorent. L'espoir est là.
Tu sais , prends moi pour un fou si tu veux, mais moi j'ai l'impression d' intercepter, de comprendre des échanges de discussions entre les montagnes : le Djurdjura, les aurès, le hoggar.
J'ai comme l'impression que quelque chose se trame. Et que bientôt un soulèvement irrépressible verra la triste fin de tous ces fils de putes qui nous confisquent nos vies.
Une bande de salauds ne peut infiniment nous berner, c'est une houkouma de ac3ir.

VURURU: Mais il y a un retour flagrant à la religion…il y a même paraît-il des reconversions massives au protestantisme ?

LVACHIR
D'abord faut arrêter de donner de la voix à la propagande intégriste de l'Etat Algérien. Qui n'a pas entendu des « barbus » faire l'éloge de CAT STEVENS et autre MOHAMED ALI parce qu'ils se sont convertis à l'Islam. Le jeux a commencé là.
Ces même connards se plaignent dès qu'il y a un mohand ameziane qui se déclare chrétien. Dans tout le village il y a deux gars qui se réclament chrétiens. Ils ont le droit c'est pas plus grave que d'être musulman. Mais si tu veux mon avis , ces nouveaux convertis, je les compare à ces occidentaux clients addicts et assidus de Mc donalds ;après avoir vu « supersize me » (le film) ils sont devenus des clients tout aussi assidus du Quick.
Je veux dire par là que l'Islam a mauvaise presse aujourd'hui et cela pousse les gens à aller voir ailleurs.
Pour moi l'unique ligne de démarcation est entre religieux et non religieux pas entre musulmans et chrétiens…
Ce sont juste deux marques différentes d'une même multi-nationnale !

VURURU: Toi, donc dans tout ça, tu te places où ?

LVACHIR
« La religion, opium des peuples » n'a jamais pris autant de sens qu'aujourd'hui chez nous. On vit tous sous des régimes oppresseurs dictateurs corrompus, infâmes et les peuples s'en accommodent très bien…
Il a suffit qu'un illustrateur danois caricature Mahomet pour qu' on assiste à des manifestations de rue impressionnantes !
J'ai comme l'impression que les gens trouve dans la religion ce que moi je trouve au cannabis. Cela dit je pense que mon choix est meilleur.

VURURU: Comment arrives-tu à concilier tes convictions libertaires avec le fait de te définir comme Algérien ?

LVACHIR
Algérien n'est qu'un abus de langage ; l'Etat Algérien, le peuple Algérien ne sont que des escroqueries, des fumisteries.
Comme partout ailleurs, on a besoin d'inventer des concepts sanguins, de façon à mieux baiser les peuples en question.
Je te donne un exemple : les gens ont pris les armes contre les coloniaux Français, c'est à dire contre l'injustice. Aujourd'hui, on dit qu'ils sont mort pour l'Algérie, c'est un mensonge !
Ils sont morts en luttant contre l'injustice de l'occupation, la nuance est grande.
La dimension nationaliste de la guerre d'indépendance n'est qu'une récupération.
La seule raison qui vaille qu'on prenne les armes, c'est la liberté. Voilà tout !

VURURU: Tu es Anarchiste ?

LVACHIR
Disons, que je me place de façon à avoir les communistes à mon extrême droite.

VURURU: Ok, pourtant ca continue, encore aujourd'hui, certains parle de récupération nationaliste en Kabylie et ailleurs ?

LVACHIR
Je suppose que tu parles de ce groupuscule d'hyper activistes Kabylistes décérébrés qu'on ne rencontre jamais dans les rues, mais sur qui l'on tombe inévitablement dès que l'on tape Kabyle sur Google ! Ceux-là sont les pires.
Alors même que de par l'histoire des luttes en Kabylie il n'y a eu que des mouvements de gauche voir d'extrême gauche, on assiste aujourd'hui aux gesticulations visant à l'éthnicisations des combats menés par les humbles gens qui nous entourent.
Comme les leaders Kabyles dont tout le glorieux passé sur lequel ils s'appuient s'est construit du temps où ils se réclamaient du communisme ; et qui maintenant nous sortent la vieille rengaine poussiéreuse et puante de : « qui n'est pas communiste à 20 ans n'a pas de c--ur et qui l'est à 40 n'a pas de tête… ».

VURURU: Tu parles de … ?

LVACHIR
Entre autres…Je veux dire que quand on a réalisé ses hauts faits d'armes en étant communiste, on ne peut pas venir aujourd'hui s'excuser de s'être trompé d'idéologie sans renier précisément ses hauts faits d'armes. Ces gens là n'ont de respectable que leur passé.. Quant à leur avenir…

VURURU: Le paysage est fourni, tu les mets tous dans le même sac ?

LVACHIR
Non. Mais disons que c'est un mouvement d'ensemble de reniement et là-dessus peuvent se greffer des météorites qu'on a jamais connues…

VURURU: N'est-ce pas là un symptôme de la peur qu'auraient les kabyles de voir disparaître leurs langue et culture ?

LVACHIR
La disparition, en elle-même ne m'effraie pas plus que ça
dans la mesure où elle est naturelle et fait partie de la vie ;dois-je te rappeler que les dinosaures ont disparus …
En revanche si celle-ci résulte d'un dessein germé dans les tête de coprophages comme Boutef et Zerhouni, c'est inacceptable.
Je te promet que le jour où la vie de ces vieux cloportes prendra fin, je ferai la fête sous mon olivier, en poussant des chants Kabyle, ancestraux, jusqu'au bout de la nuit…
Tamazight leur survivra, alors même qu'ils auront consumé leur vie à tenter de l'éradiquer !

VURURU: En fait rien de neuf, tu dis qu'il y a des cons, jeunes, vieux, ici, ailleurs…

LVACHIR
Tout à fait ! Comme je dis souvent, s' il y a une « richesse » bien répartie à travers le monde, c'est bien la connerie.
Et tant qu'on a pas crée le pays des cons, disons « Connard-Land » où vivraient tous les cons et nationalistes du monde, nous sommes obligés de les côtoyer.
Regarde c'est bien connu, les pays se font se défont, enfin, on les fait et les défait : L'Ex-URSS, l'Allemagne de l'est, l'Ex-Yougoslavie…Bon c'est vrai que ceux-là ont disparu, mais d'autres sont nés… Israël , par exemple ; alors si on continu à fabriquer des pays pourquoi ne pas en faire un pour les cons ?

VURURU: T'as quelques chose contre ces pays ?

LVACHIR
Non, je dis juste que les pays sont des fabrications par des élites, alors un pays de cons, où se côtoieraient les racistes, les chauvins c'est faisable, non ?

VURURU: As-tu une idée quant à l'emplacement géographique de connard-Land ?

LVACHIR
Je propose que ce soit près du Texas ; cela évitera à Bush de faire un long voyage, même si je serai bien tenté pour que celui des clébards qui nous gouvernent ne soit pas trop long non plus…

VURURU: Revenons aux choses sérieuses. Le sexe en Kabylie ?

LVACHIR
La Masturbation est le sport national N°1, on s'en donne à coeur joie.
Sexuellement parlant tout le monde connaît la tragédie de l'âne chez les Kabyles ; il est castré, passe toute sa vie à transporter des briques sans rencontrer d'ânesse.
Je ne transporte pas encore de briques sur le dos, je n'ai pas été castré, ce sont mes consolations…

VURURU: Parlons cash, à quand remonte ton dernier rapport sexuel ?

LVACHIR
Depuis la guerre des six jours !

VURURU: C'est bizarre, tu n'as pas utilisé beaucoup de gros mots , ta marque de fabrique ?!

LVACHIR
Oui, c'est vrai que ce n'est pas la seule culture dont je dispose ;
Toujours est-il que le comble de la subversion ,en tout cas pour moi, ça reste d'utiliser des mots interdits dans une langue toute aussi interdite.

VURURU: Pourquoi tardes-tu à mettre ta nouvelle chanson en ligne?

LVACHIR
Bientôt, mais d'abord, j'assure mes arrières j'attend la réponse du consulat Vénézuélien. J'ai déposé un dossier, je vais émigrer chez mon pote Chavez…
Mes prochains gros mots seront politiques !

VURURU: Tes chansons, notamment , l'imam… est utilisée sur le net de manière assez dénaturante , où PD devient une insulte…etc.

LVACHIR
La chanson relate une vraie histoire, l'imam n'a rien à voir avec la mouvance intégriste. Il était génial et cette chanson se voulait un hommage. Mais je ne suis pas responsable de l'utilisation éhontée de mes chansons.

VURURU: A bientôt a LVACHIR

LVACHIR
Ruh at fked a Vururu !!

Antimanuel d'économie [Bernard Maris]

2011-08-25T10:22:00.013+02:00

Mon blog chante la Cigale. Contrairement à la fable de La Fontaine, la mienne, avec toute ma gratitude à Gaz de France (un autre immigré originaire de l'Afrique du nord, comme le Sahara Algérien ou Libyéen), hivers comme été, n'est qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté.

Mais, Ma Cigale n'est ni dupe ni coupée de la réalité. Elle vous conseille cet Antimanuel d'Economie qui vous montre que la morale de la fable de La Fontaine, par la fourmi besogneuse, participe à rendre naturel et normal le capitalisme esclavagiste d'aujourd'hui et vous ouvre les yeux à la nécessité de la Cigale, c'est-à-dire à la Création.

Les lecteurs qui le souhaitent, comme Oncl'Bernard le propose, je peux partager avec eux une version numérique du tome 1, les fourmis. Vous n'avez qu'à me laisser une adresse courriel (comme disent nos amis Québécois).

Voyage du Condottière [André Suarès]

2011-08-19T11:31:00.004+02:00

Je ne peux continuer ma lecture actuelle sans partager cet extrait du chef-d'oeuvre d'André Suarès qu'il avait écrit en 34 années. Je vous invite à le lire.

Le voyageur est encore ce qui importe le plus dans un voyage. Quoi qu'on en pense, tant vaut l'homme, tant vaut l'objet. Car enfin qu'est-ce que l'objet sans l'homme? Voir n'est point commun. La vision est la conquête de la vie. On voit toujours, plus au moins, comme on est. Le monde est plein d'aveugles aux yeux ouverts sur une taie; en tout spectacle, c'est leur cornée qu'ils contemplent, et leur taie grise qu'ils saisissent.

Les idées ne sont rien, si l'on ny trouve une peinture des sentiments, et les médailles que toutes les sensations ont frappées dans un homme.

Comme tout ce qui compte dans la vie, un beau voyage est une oeuvre d'art : une création. De la plus humble à la plus haute, la création porte témoignage d'un créateur. Les pays ne sont que ce qu'il est. Il n'est de véritable connaissance que dans une oeuvre d'art. Toute l'histoire est sujette au doute. La vérité des historiens est une erreur infaillible. Qui voyage pour prouver des idées, ne fait point d'autre preuve que d'être sans vie, et sans vertu à la susciter.

Un homme voyage pour sentir et pour vivre. A mesure qu'il voit du pays c'est lui-même qui vaut la peine d'être vu. il se fait chaque jour plus riche de tout ce qu'il découvre. voilà pourquoi le voyage est si beau quand on l'a derrière soi : il n'est plus et l'on demeure! C'est le moment où il se dépouille. Le souvenir le décante de toute médiocrité. Et le voyageur, penché sur sa toisond'or, oublie toutes les ruses de la route, tous les ennuis et peut-être même qu'il a épousé Médée.

Supplique pour être enterré à la plage de Sète [Brassens]

2011-08-07T19:42:00.007+02:00

Qu'on soit de Béarn, d'Isère ou de Kabylie, passé un certains âge à Paris, malgré tous les problèmes d'audition hérités de sa mère qui en ces temps n'a plus pied six pieds sous terre, l'appel de son délaissé lopin de terre, hérité celui-ci de son vieux-paternel qui par le souvenir demande une bouée au risque de se noyer dans la rancune où on l'a jeté, se fait lancinant:

"Tu seras toujours étranger au Père-La-chaise

Tu as vécu exilé, ne laisse pas ta mort assise entre deux chaises,

puisque La-montagne, c'est là où on ne vit jamais,

laisse-la être, là où on se repose à jamais"

La Camarde qui ne m'a jamais pardonné,

D'avoir semé des fleurs dans les trous de son nez,

Me poursuit d'un zèle imbécile.

Alors cerné de près par les enterrements,

J'ai cru bon de remettre à jour mon testament,

De me payer un codicille.

Trempe dans l'encre bleue du Golfe du Lion,

Trempe, trempe ta plume, ô mon vieux tabellion,

Et de ta plus belle écriture,

Note ce qu'il faudra qu'il advint de mon corps,

Lorsque mon âme et lui ne seront plus d'accord,

Que sur un seul point : la rupture.

Quand mon âme aura pris son vol à l'horizon,

Vers celle de Gavroche et de Mimi Pinson,

Celles des titis, des grisettes.

Que vers le sol natal mon corps soit ramené,

Dans un sleeping du Paris-Méditerranée,

Terminus en gare de Sète.

Mon caveau de famille, hélas ! n'est pas tout neuf,

Vulgairement parlant, il est plein comme un œuf,

Et d'ici que quelqu'un n'en sorte,

Il risque de se faire tard et je ne peux,

Dire à ces braves gens : poussez-vous donc un peu,

Place aux jeunes en quelque sorte.

Juste au bord de la mer à deux pas des flots bleus,

Creusez si c'est possible un petit trou moelleux,

Une bonne petite niche.

Auprès de mes amis d'enfance, les dauphins,

Le long de cette grève où le sable est si fin,

Sur la plage de la corniche.

C'est une plage où même à ses moments furieux,

Neptune ne se prend jamais trop au sérieux,

Où quand un bateau fait naufrage,

Le capitaine crie : "Je suis le maître à bord !

Sauve qui peut, le vin et le pastis d'abord,

Chacun sa bonbonne et courage".

Et c'est là que jadis à quinze ans révolus,

A l'âge où s'amuser tout seul ne suffit plus,

Je connu la prime amourette.

Auprès d'une sirène, une femme-poisson,

Je reçu de l'amour la première leçon,

Avalai la première arête.

Déférence gardée envers Paul Valéry,

Moi l'humble troubadour sur lui je renchéris,

Le bon maître me le pardonne.

Et qu'au moins si ses vers valent mieux que les miens,

Mon cimetière soit plus marin que le sien,

Et n'en déplaise aux autochtones.

Cette tombe en sandwich entre le ciel et l'eau,

Ne donnera pas une ombre triste au tableau,

Mais un charme indéfinissable.

Les baigneuses s'en serviront de paravent,

Pour changer de tenue et les petits enfants,

Diront : chouette, un château de sable !

Est-ce trop demander : sur mon petit lopin,

Planter, je vous en prie une espèce de pin,

Pin parasol de préférence.

Qui saura prémunir contre l'insolation,

Les bons amis venus faire sur ma concession,

D'affectueuses révérences.

Tantôt venant d'Espagne et tantôt d'Italie,

Tous chargés de parfums, de musiques jolies,

Le Mistral et la Tramontane,

Sur mon dernier sommeil verseront les échos,

De villanelle, un jour, un jour de fandango,

De tarentelle, de sardane.

Et quand prenant ma butte en guise d'oreiller,

Une ondine viendra gentiment sommeiller,

Avec rien que moins de costume,

J'en demande pardon par avance à Jésus,

Si l'ombre de sa croix s'y couche un peu dessus,

Pour un petit bonheur posthume.

Pauvres rois pharaons, pauvre Napoléon,

Pauvres grands disparus gisant au Panthéon,

Pauvres cendres de conséquence,

Vous envierez un peu l'éternel estivant,

Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant,

Qui passe sa mort en vacances.

Vous envierez un peu l'éternel estivant,

Qui fait du pédalo sur la plage en rêvant,

Qui passe sa mort en vacances.

Valse Moderne [Tomasz]

2011-08-04T18:07:00.003+02:00

Tomasz est un artiste à découvrir et à encourager. La chanson, que je vous laisse apprécier ici, parlera, sans aucun doute, à chacun de mes visiteurs puisqu'on excelle tous dans la Valse Moderne.

Son site: http://www.tomaszlive.com/main.php

Bien sûr, il faut avancer, laisser sur son dos le poids des moyens dépassés
Aller plus vite, plus loin, de suite, gagner d'la place, se digitaliser
Ecretter les fréquences que l'on saisit pourtant mais que l'on casse en silence
Sous couvert de progrès
Gagner de l'espace encore, compresser nos attentes face aux attentes du marché

Mais si le microsillon crépite et sillonne
Est-ce pour surprendre un peu plus les feux d'camps.

Bien sûr, il faut découvrir nos vices cachés déployés à plein écran
Sous forme de clichés
Nul besoin désormais de decoller ses fesses pour apprendre à épier
Ceux dont on ne sait rien, et qu'importe, on s'en fout
Tant qu'la nudité cathodique nous maintient à genoux
S'enfermer dans la vie du p'tit écran
Julien s'est courbé pour nous servir avec talent

Mais si Arte explore et sillonne
Est-ce pour ouvrir nos fenêtres, de temps en temps
En une fraction de seconde alors, on s'étonne
Mon Dieu, le monde qu'il peut y avoir
Entre deux ondes

Bien-sûr, il faut se bousculer, se frayer une place,
Brûler les chapitres inutiles,
même s'ils gagnent à nous rendre encore plus fragiles
Tant pis, tant qu'on est pas à l'austère traîne de la masse
Moi je rencontre le monde entier à coups de clics
A en faire pâlir de jalousie mon voisin de pallier
Dont j'me souviens plus l'nom, quelle importance, y'en a pas
On se croise souvent, mais on ne se connaît pas

J'optimise mes chances de rencontres lors de rêves virtuels éveillés
En indexant mon seuil de rentabilité sur le capital essouflé de mon palpitant
Moi, je fais mes courses aux sentiments
Zone de challandise écrémée
Je peux alors, enfin, caresser ton nom sur mon clavier
En effleurant du bout des doigts l'incertitude d'avoir opté pour le bon achat

Mais son regard perdu qui sillonne
M'a éclairé.. un soir, au travers d'une rue
Les bras m'en sont tombés, que Dieu ma pardonne
J'ai compris, alors, avoir entendu, la mauvaise voie

Ait Menguelet - Amusnaw

2011-07-30T23:39:00.006+02:00

Amusnaw est un Sage.
Mais ici Ait (appelé ainsi par ses fans) est plutôt entre

un "Si j'étais Un Sage... " suivi par mille et une possibilités d'un monde meilleur...

et un "Mais, je ne le suis pas..." suivi par mille et une vérités... amères.

Il est, finalement, qu'un poète entre rêve et réalité.

Technique de l'exil [Léo Ferré]

2011-07-14T22:25:00.000+02:00

Dans cette nouvelle ville (le nom n'est pas important), je commence à reproduire mes habitudes parisiennes: déambuler, non sans but. J'ai fait beaucoup de librairies et rempli mon bloc-notes par les différentes réponses des aimables libraires à mon unique question: Quel est l'Oeuvre littéraire québécoise avec un grand L (rires)?

Dans ma recherche de la Nedjma québécoise, j'ai été abordé par l'Exil, d'abord à travers deux africains des deux Congos qui ont reconnu mon origine dans la revendication couscoussulaire de mes R roulés et par notre proximité du consulat d'Algérie. Nous avons parlé de l'Afrique qui souffre et des multinationales qui y profitent. Avant de les quitter, sans imagination aucune ni métaphore désuète, Une et seulement Une seule Colombe Blanche s'est posée à coté de nous. Un bon signe pour notre Afrique?

Puis, à la dernière librairie (je ne savais pas encore qu'elle allait être la dernière), n'ayant pas l'habitude de le trouver dans tous les étals, j'ai feuilleté ce recueil de poème, Testament phonographe, où j'ai trouvé le texte dont il est question ici. Il m'a d'abord accompagné à la caisse, puis sur un banc d'un parc qui porte un nom d'un autre poète disparu pour finir finalement dans une Grand Bibliothèque (La) pour le trouver sur la toile et le partager...

Pour accompagner votre lecture, je vous ai mis l'une de ses chansons choisie en tenant compte de la longueur du texte.

C'est à trop voir les êtres sous leur vraie lumière qu'un jour ou l'autre nous prend l'envie de les larguer. La lucidité est un exil construit, une porte de secours, le vestiaire de l'intelligence. C'en est aussi une maladie qui nous mène à la solitude.

J'habitais avec des hommes. Aujourd'hui, je m'en soucie, de loin, et quand je marche, seul, dans mes pattes foulant l'herbe j'entends des musiques militaires ou je vois le Spectre de la Rose et le devoir d'oiseau de Nijinski. Une trappe ça s'invente, ça s'apprend. Dans ma trappe aujourd'hui, je vis avec une population car je suis devenu la population. Il suffit qu'un berger passe, avec son troupeau, pour qu'aussitôt je m'identifie au spectacle de la laine bientôt tondue, aux effrois de l'égorgement, aux fourrures prolétaires, aux protestations syndicales, aux carêmes chiffrés. Dans I'association de pareilles idées il y a ce mouvement irréversible de la pensée qui nous domine, ce déroulement totalitaire qui nous soumet à ce qui n’est pas nous, aux mots-pensées qui ne sont pas nos mots, aux racines imposées qui remontent aux calendes indo-européennes et qui maintiennent - au bord de ce que nous voulons bien croire être notre libre arbitre - Le psychisme barbare dont nous sommes encore les dépositaires.

L'exil est une forme de la réflexion. Les philosophes connaissent bien cette solitude de la méditation qui est un exil a portée de conscience. Derrière le regard de certains hommes j'ai vu quelquefois ce silence que rien n'altère, et dans "altere" il y a "autre" comme un déterminisme socialo-bourgeois qui m'empêchera toujours d'être tout a fait un exilé. Si je regarde, je reste seul, j'instruis une image, je suis une machine à perception. Si je contemple, je suis dans l'objet contemplé, donc, regardé. Je ne suis même plus dans le regard, les pôles ont changé. C'est l'objet qui me regarde. Je suis une pierre et, dans mon exil lapidaire, je suis à merci de qui me signifiera que je deviens jouet ou arme de lynchage. Nous sommes en définitive des objets a déplacer pour le confort du regardant.

Quand on ira plus vite que les voyages nous en aurons terminé avec nos manies déambulatoires. À ma table, assis, je déambule encore par le canal d'un atrium littéraire où je m'use et où je me complais dans cet offertoire ou la vanité du verbe le dispute à la fragilité de la connaissance. Je cherche un exil statique, sans yeux, sans mains, sans rien qui m'attache, et ma conscience lacée comme un soulier marche dans le vocabulaire. Je cherche une pensée sans image, sans mouvement, sans mot.

La grande misère du langage, signifiée à Rimbaud qui trouvait une couleur aux voyelles, nous contraint à une tonne de pensée stéréotypée, une pensée "maître d'hôtel" des mots. "Je trouvais une "odeur" aux voyelles" pourrait encore dire Rimbaud, A vernis, E menthe, I charbon, 0 foin, U éther. Et les consonnes ? On pourrait leur trouver un relief, une matière. B gras, C diaphane, D osseux, F papier bible, ou bien des sons, des fréquences d'oiseaux, des graves moelleux, un médium tranquille. L'alphabet passe par tous les sens. Rimbaud le prévoyait. Alors, nous pourrions peut-être entrevoir une littérature d'Unique. La littérature sans mots. Une littérature qui se mangerait, qu'on respirerait, qu'on verrait, qu'on toucherait, qu'on entendrait. Alors pourrait commencer la vraie solitude, ce pour quoi nous vivons : vivre dans les grandes largeurs, en face de problèmes simplifiés par des moyens d'appréhension originaux. Il faut que je puisse me regarder dans la fontaine sans faire de littérature.

Or, j'en fais.

Dans l'exil du miroir je fais de la littérature. Je suis une double question, un double désespoir. J'entre dans la légende de Narcisse. Je me poursuis. Je m'adopte. Je m'adore et je me tue. Quand je quitte Valéry je me coiffe et surveille mes tempes. J'éteins la lampe et j'y vois autant que dans un miroir à la Vermeer , la nuit. Un tableau dans la nuit n'existe pas. Un miroir non plus, ni moi. J'ai besoin du jour, de cette lumière qui se casse et qui me reflète un cadeau, une photo mouvante dans laquelle j'imagine être un autre me regardant. Si je me lâchais dans cette eau inventée, si je me voyais partir dans le fond de cette métaphore, pour n'être plus qu'un vouloir de réflexion, alors s'arrêterait mon temps d'homme pour que commence un temps plat. le temps de l'exil absolu : je verrais "rien" puisque je suis "rien". C'est dans cette pauvre aventure de voyance qu'il faudrait chercher la cause à notre besoin des Autres. Nous nous voyons en eux. Nous regardons toujours plus ou moins dans la foule, dans la rue déserte, dans un inconnu, une doublure. Cette putain qui me croise et qui me hèle, que suis-je d'autre pour elle sinon une fraction de sa prochaine fourrure, son café crème à croissants, sa note de gaz. Quand elle me voit je suis la nuit, je suis dans son domaine. Autrement je suis elle. Elle couche avec elle. Elle couche avec sa petite métaphysique de désespérée trottinante, enfin, quand je lui fais sa métaphysique... Elle, sinistrement, ne fait que ses viscères. Les gens qui travaillent avec leurs mains, avec leur corps, ne se cherchent pas de doublure. Ce sont les lucides, les poètes qui veulent entrer dans les autres, parce que ce sont des exilés. Alors, ils partent, ils partent... Les départs sont des répétitions de la mort : quand, au bout du quai. le train roulant déjà vite, on perd de vue l'être qui agite son fanion mouchoir, il se passe quelque chose, comme un bris de l'âme, et l'on entre dans le coma de l’absence qui est une mort figurée. À l'enterrement de l'exilé, l'exilé marche devant. C'est un mort debout, alimenté, en instance. Je n'aime pas les ports, ni les gares, ces antichambres du néant. Le partir n'implique pas la distance. Le partir c'est de l’imagination.

Que vaut-il mieux? Que tu sois à dix mille kilomètres de moi, que je te sache vivante, t'aimant, alors que tu m'as quitté, ne m'aimant plus, ou bien que tu gises au cimetière, moi habitant l'hôtel tout proche, et t'apportant des fleurs, et te parlant comme on parle aux choses, devant la définition même de ta condition de morte, ce silence pourri ? Je préfère te savoir à dix mille kilomètres de moi. Tu t'es certes extirpée de moi, tu m'as trompé pour "faire" du conflit mais moi je reste pour te "faire" du remords. L'exil que tu m'as fabriqué est une raison de m'exiler en toi, de te visiter dans les coins inhabités de ta mémoire et d'y pondre mon œuf. Je suis devenu le souvenir. Quand tu me passes dans ta visionneuse, c'est un faux de moi que tu vois, un moi de la veille. Les exilés ne vivent pas dans la mémoire. Ils vivent demain.

Pour m'exiler en Chine, il faudrait que ce ne fut pas la Chine , la vraie, avec ses Chinois. Il me faudrait une Chine spécialement aménagée. La Chine , pour moi, c'est souvent à quelques mètres de ma maison. Les Champs-Elysées, la forêt vierge, la lune. le passé simple, rien ne m'étonne comme l'ennui, cet exil marginal, cette solitude habitée, cette permanence sentimentale dans l'absurde. Je parle de l'ennui métaphysique et non de celui qu'on peut réduire par la satisfaction du manque qui I'a provoqué. Cet ennui domestique, je n'y vois qu'une prolifération d'échanges économiques mal assortis. Quand il fond sur moi, je sors acheter des cigarettes et cela m'immunise un temps. Le tabac ? Il faut savoir lui parler. Le tabac est un amant, dans les prisons ou devant la page blanche.

Les philosophes ont un code. C'est pour mieux masquer leur indigence d'exilés. La méditation, voie de garage, est aussi une impasse. Au bout de la méditation, il y a une butée, ce désir de revenir et de rentrer dans le siècle. Les grands solitaires portent en eux toute une génération de refus qui peuplent leur cabinet de travail et, quand ils méditent, ils ne retournent pas dans le siècle. Dans le refus on dresse l'oreille, on ouvre l'œil et on reste dans le refus. C'est dans la négation que l'œuvre d'art s'engendre. Nier les couleurs, mettre du mauve dans ce qui ne paraît pas mauve et s'appeler Gauguin, voilà qui est du refus transmis. L'art. La liberté est un renoncement. La liberté s'apprend dans une pièce carrée, fermée. C'est de la pure négation. Si quelques fous n'avaient pas dit "non", contre toute évidence, depuis que nous roulons sous les saisons, nous serions encore dans nos arbres. L'évidence, c'est la seule préoccupation du pouvoir. Le soleil se lève à l’est, pas vrai ? Vous autres de l'affirmative, vous ne m'intéressez. pas. Moi, je suis contre.

Je me propose, dans ma solitude définie, une morale non euclidienne. Le plus court chemin d'une pitié à I'autre, ce n’est pas une droite, c'est un sacré détour. Il m'importe que j'oppose à votre "oui" un "non" qui m'aille comme un gant ; il me faut ma pointure de "non". Mon refus est à moi et je ne peux le partager avec quiconque. Ma qualité d'artiste m'inclinerait, pensez-vous, à vous persuader. Mais je ne tiens nullement à m'inscrire sur vos carnets de téléphone. Je ne suis pas de vos connaissances. Quand je me rencontre, je m'évite, tellement je vous ressemble. Je trouve que la Révolte même n’est plus de mise. La Révolte , c'est une façon de rentrer dans la Cité. C'est une vertu tribale, une arme défensive. C'est une négation de complaisance. La Révolte - comme le Désespoir - est une forme supérieure. de la Critique , mais une critique silencieuse - informelle, diriez-vous, dans votre jargon de géomètres télévus - oui, informelle et monstrueuse, c'est pour ça que je ne la sors guère.

J'ai mis sur la table votre beau "révolver à cheveux blancs", André. Il est admirable. Il pourrait servir, savez-vous ? Il est là, tranquille, comme une bête tranquille aussi et qui attend le combat pour se mettre quelque chose sous la dent. C'est curieux, ce révolver qui se love sous le rayon de ma lampe. Il est juste derrière ma machine à écrire électrique. Il voudrait bien être électrique, lui aussi. Partir, comme ça, sous une simple caresse comme partent les caractères sous la caresse de mes deux doigts. Un seul doigt lui suffirait, juste un peu, sous sa gorge. Il meurt d'attente. C'est un vieux révolver, André, un très vieux révolver. Il meurt de vouloir être tiré "dans la foule, au hasard...". Il veut vivre sa vie de révolver, il a besoin d'une présence manuelle. Il a besoin d'être fini. Or, ce n'est qu'un morceau de métal. Je pense pour lui à une poche, à une gaine ; ça lui ferait du bien ce contact du tissu tout chaud, du cuir. D'habitude c'est froid, un révolver, ça meurt de froid dans la littérature. La littérature, c'est le révolver des impuissants.

Rien ne m'irrite comme la parole incontrôlée, tant qu'elle est la parole. La dictée automatique ? Il faut avoir I'œil sur son profond magnétophone encore qu'on puisse tricher. L'inconscient a ses moyens de contrôle, lui aussi. Il a ses flics. Il a aussi Freud qui l'a pris pour une maison de tolérance. La maison libido, sacré repaire d'exilés...

Je ne vous lâcherai vraiment que Ie jour où, vous lâchant, mon lâchage n'aura pour moi aucune signification. Et c'est difficile. Il y a les larmes, les valises et le spleen, mot anglais propre aux terreurs anglaises et qui donne de I'accent à notre cafard. Les larmes se partagent, les valises s'échangent, se vident, s'aident. Le spleen se porte seul comme une croix de brume. Jésus avait beau jeu. Son père l'avait reconnu. Il savait qu'il pourrait rentrer à la maison la tête haute. Ma maison à moi se trouve dans une contrée non homologuée, dans une dimension copine, sans Droit, sans Religion, sans Métaphysique, avec, bien entendu, un Antidroit et tout ce qui se fait de mieux dans l'Anti. C'est là que j'y tiens les clefs de ma maison d'Anarchie.

Je ne dis pas que je suis seul. Je ne l'écris à personne, non plus. La chose épistolaire est affaire de fourbe. Je suis un objectif et ne tiens pas à être Ie malade quêtant la potion. Une lettre, c'est un peu une quête. Pourtant, j'aime Ie courrier. J'aime donner la potion, qu'on me la réclame par Ie canal de ce personnage pour moi mythique qu'on appelle le facteur. Le facteur m'apporte du mythe : cette parole dans son corset de page d'écriture ou je surprends l'Autre dans toute sa glace. Une lettre est toujours pour moi une tragédie. Je n'y cherche pas le talent – Shakespeare m’écrit rarement - mais cette sorte de mise à nu encrée de l'âme et de la faim des gens - qu'elle soit biologique ou littéraire. Une lettre c'est un graffiti privé, une écriture obligée, une mise en scène. Ne pas ouvrir le courrier et I'entasser jour après jour, indemne, dans une malle du silence, comme le fit Satie. Génie de I'indifférence. L'indifférence est notre béquille à nous, les misanthropes.

L'œuvre d'art est seule. Le paysage que je regarde en ce moment, avec ses cymbales de soleil, parmi les arbres debout qui lancent leurs mains de branches à tout vent et semblent pointer je ne sais quel lieu géométrique, est une œuvre d'art authentique. C'est une œuvre de mon œil. C'est résolument incommunicable. L'œuvre d'art que l'on partage, le livre qui se propage à des milliers d'exemplaires, la musique qui s'emmagasine dans la cire, cette œuvre d'art est une concession. On est toujours la concession de quelqu'un ou de quelque chose. Chartres est une concession à la lumière qui perce ses vitraux et qui nous raconte une histoire colorée. Dans Chartres un silence est déjà marqué dans l'écho des voûtes. Chartres change à chaque seconde car le fuseau horaire qui fait le soleil et ses copains d'ombres et de lumières dévide le temps de la visite. C'est un peu comme mon paysage vu. C'est l'œil qui fait Chartres, à telle heure, à telle minute, dans ce treizième siècle qui n'en finit pas de se faire les yeux dans la vitrine d'en face. Chartres de la patine. Exil de pierres transfigurées.

Tout enfant chantaient en moi des symphonies. Cela montait du profond, de I'autre côté, avec une volonté de s'oublier aussitôt, de se finir en une sorte de goût de rien. Les idées fugitives ont un goût négatif. Cela vient d'un autre sens. Seul, dans le "faire", l'artiste rentre dans le rang par la publication. L'art finit par être une polycopie qui met Ie beau sur toutes les tables, dans la graisse des hommes qui bientôt chercheront d'autres sortilèges. Dans cinquante ans on n'écoutera Beethoven qu'après un reportage dans un journal à sensation. Un reportage sur sa surdité et sur I'ingratitude de son neveu. Il sera inaudible. Il sera "lu", électriquement. On n'écoute déjà plus la musique, on la laisse lire par Ie secteur de la Compagnie d'Électricité. Joli. La prostitution ça n’est plus une affaire de coin de rue. C'est une affaire d'Art. Les putains de la chose artistique devraient passer la visite. Encore que les morts, ça ne se visite guère. Et puis, ça ne coûte rien.

L'art littéraire est directement chez Ie consommateur. C'est un exil de compromis, entre la tour d'ivoire et Ie Café de Flore. Hugo, occultiste dérisoire à Jersey, exilé par destination, écrivait. Son exil me fait penser à celui des oiseaux. Ils partent et reviennent, affaire de confort thermique. Hugo à Jersey, oie sauvage, ne s'empêchait pas de crier pardessus les flots, dans cette romantique transcendance qui fait de l'artiste exilé, du "politique", un enfant chéri des prostrés, des vaincus, des déracinés, de ceux qui lissent leurs poings au fond de la poche en attendant des jours possibles. Il est utile que les poètes fassent de leur départ un dogme. On trouve toujours quelque néophyte. La religion du départ, pour ceux qui restent, est un transfert qui fait de l'idole et de I'adorateur deux complices. La colère imagée, écrite, de l'un se mêle à la colère latente et non formulée de l'autre. Cela fait une chaîne de fidélité dont Ie dernier chaînon s'accroche au Panthéon dans un exil funéraire de première grandeur, un exil grave. Hugo était dans l'homme jusqu'au cou.

L'écrivain est un homme de foule. Il s'engage, dit la philosophie présente. C'est un engagé unilatéral. Il signe sans savoir qui sera le partenaire de ses nuits d'insomniaque à cogiter le trouble et la générosité. Les impératifs sont agaçants. Je refuse de m'engager chez qui et pour qui

que ce soit. Je trouve l’engagement, avec ses adhérences politiques, d'une banalité démagogique hérissante. L'écrivain, aujourd'hui, écrit dans l'autobus. Il "existe" dans son patron et sa victime, le lecteur, qui n'est plus I'hypocrite de Baudelaire, mais le client sollicité, arnaqué à la vitrine de l'éditeur en vogue, Ie gibier des bandes publicitaires. On lève un lecteur comme on lève un lièvre et l'écrivain se trouve du côté des rabatteurs, chien famélique ou gras, toujours la gueule de l'autre côté de la vitrine. Ie côté rue. La culture, cet amoncellement d'autrui est au “pressing”, on la ravaude, on la repasse, on la comprime. On vous la met de force dans la poche. On encyclopédise le savoir. L'écrivain attend, à l'écurie, qu'on le sonne pour l'entraînement. C'est un silence qui le sonne : le silence des probabilités économiques, cette sorte de hasard sonore qui lui fait dresser l'oreille. À l'engrais, le poète invente des nouveaux langages. Le musicien aussi.

Bientôt l'artiste sera prié de prendre son service le matin à telle heure, dans un bureau agencé selon son rang et son plaisir : quelque chose d'agreste avec jets d'eau, jeu d'échecs, cendriers électroniques aspirant des idées de cendres, piscine alimentée par du champagne factice parce que le factice c'est déjà de l'art. La solitude y est prévue rationnelle, visible de l'extérieur, fonctionnelle pour le rendement. On pourra "voir". On saura que François Mauriac écrit avec un stylo-bille, un stylo-encre, un crayon. On connaîtra sa façon de tenir l'outil, dans le prolongement du bras, l'index saupoudrant I'idée force, Ie médius soutenant l’extraction de la métaphore, le pouce, à gauche, gardien de la rigide grammaire. On verra l'aventurier Malraux dans son aventure assise, le petit doigt sur la couture de ses cicatrices espagnoles. On verra les techniciens de l'imagination, en panne, se levant, baillant, répondant au parasite téléphone, revenant à leur métier, pestant contre Proust et sa persistante présence dans les lettres contemporaines.

Le poète dans I'homme jusqu'au cou ? Rodin, lui, était dans l'homme jusqu'aux mains. La sculpture est un dialogue. Le sculpteur n’est jamais seul. Il malaxe, et l'acte de toucher pour "faire" le dispense de toute vraie solitude. Le Bernin "faisant" l'extase de sainte Thérèse. on se demande combien cela lui a coûté, et dans quelle monnaie. La sculpture, art sexuel, ne se manigance qu'à deux. Les formes, le chemin de ronde selon le soleil posé ou incliné, les draps de marbre qui donnent de l'idée à l'esthétique, ce poids du vêtement à jamais enfilé, cette figure qui sombre d'une joie arrêtée, comme un plan de film qui fouillerait le millième de seconde, tout cela participe de cette exubérance de la matière trahie, cette matière devenue vivante et qui bouge sous la lumière, qui parle. Le sculpteur est père et mère à la fois. Glaise, marbre, pierre : il vit dans une maternité. Il transporte de I'humain. Il fait de la dimension. Il fait de l’amour qu'on touche. N'est pas seul qui veut...

Le peintre, lui, vit dans un tube. Depuis la photographie et ses images incontrôlables, il est devenu solidaire du spectre. Van Gogh, fou, à Arles, quand il sort de son tube, se coupe l'oreille. Entre les tournesols et le bordel, il y a une entremetteuse : la palette, cette frangine d'extase. C'est que le peintre vit dans un univers fini. Ce qu'il voit lui est étranger. Ce qu'il pense voir, dans I'exil du chevalet, voilà qui le retire du monde tout à fait, jusqu'a ce que les boursiers de l'histoire de l'Art s'en emparent pour en faire une valeur mobilière. Du tragique à l'économique il n'y a que le temps des larmes et la réflexion positive des marchands du beau qui violent les demeures solitaires des peintres.

Dans la lumière de soie de certaines estampes de Rembrandt, dans le lecteur illuminé de Redon, dans le fouillis divaguant du Samaritain de Bresdin, dans le premier état de la Notre-Dame interrompue de Méryon, il passe un peu de ce mystère du jour, de ce jour fabriqué avec du noir, qui fait du peintre-graveur un exilé au deuxième degré, un exilé dans le papier, dans la trame, dans le tréfonds de la pâte. Ceux-là, on ne les montre pas trop dans les musées : Ils font peur. Ils ressemblent à des filigranes.

Une dialectique de l'exil volontaire m'amènerait forcément aux confins du suicide. Mais on ne parle plus du suicide depuis Camus. Ce n'est pas "le" problème philosophique. Ce n'est rien d'autre qu'un crime retourné. Un crime négatif. Le remords qui m’en arrive par avance, comme une information d'avant le fait divers me tient quitte vis-à-vis de ce faux acte de nettoyage. Le suicide est un exil mis en scène, avec des tubes, des lettres et ces journaux du lendemain qu'on ne lira jamais. Tant qu'à être dans la Lumière , j'aime autant ne pas avoir à faire jouer les noirs.

J'attends.

Je tiens que le suicide du terroriste sautant avec sa propre dynamite ou que celui du kamikaze fonçant à bombes ouvertes sur l'objectif est un numéro de music-hall. L'ivresse d'avant le grand saut, ce suprême exil au-dessus du baril de poudre, cela fait partie des "variétés" du crime et je n'y crois pas. Je ne crois en rien d'autre qu'à une certaine tristesse, dans un matin de brume encombrée de toiles nocturnes des araignées orbitèles qui, tel Sisyphe, recommencent nuit après nuit leurs danaïdes tapisseries de gaze. L'inquiétante solitude de la Nature , à peine l'œil ouvert, ses arbres se serrant les uns contre les autres, emmitouflés dans l'espérance des oiseaux traqués, une fumée romantique et traçant dans Ie ciel tout proche un premier signe d'humanité, les pierres toujours recommencées dans leur graniteuse vanité, tout cela me traîne inlassablement vers cette mort des choses, des actes, de tout. Cette mort qui connaît seule, la technique de I'exil : la décomposition.

LE MOT, VOILA L'ENNEMI. II n'y a pas d'arbre sans le mot "arbre". Rien n'existe que je ne doive nommer. Par-delà les matins crispés de novembre, je pense à des étés de marmottes. Dans les soleils de givre de mon âme engourdie, je sue, mieux qu'au désert. Mon âme, ton âme. Si je ne puis nommer, je flanche. Les larmes ? Pourquoi les larmes ? Je suis né une métaphore au bec. Rien ne m'a surpris jamais que ma surprise n'arrangeât aussitôt en une scène ou deux de drame. Enfant, j'ai pris de la métaphysique au pis de ma mère. D'autres diraient du lait... Parlons-en de ce jus de principe. Au commencement était le lait. Moi, j'en reste au sceptre, aux sauces, à la sueur délicate qu'il m'est encore loisible de respirer aujourd'hui en reniflant sous moi. J'ai des aisselles barbues par où je pénètre dans le monde des obscurs, des hymnes, des jazz gras, des passions d'orthoptères. Lis donc la vie de ces insectes, c'est rupinant au possible. Je vis multiple.

La poésie ? Un glaïeul qui se pique, un ventre de fille ovipare, un paradis sous une chaise, avec un œil de verre. Je tiens que la vie n'y passe au travers qu’à force de poignets, d'ombelles noires, de paquets d'alpague, de riz. Rien ne me blesse et tout sourd, objectivité comprise - pour le mal être, l'anti-droit et la marelle à coucous. Nous avons cent ans, dix mille siècles, un pourpoint, un jet de caillou, un paravent japonais. Pourquoi une voûte ? Je meurs d'une solitude gothique, architravée... Misère !

Un jour je te dirai pourquoi j'écris. La poésie s'arrange toujours ; il suffit d'être là, truelle en main et sueur suintant au soir, devant la soupe, comme un maçon. Tu es maçon, je suis maçon avec au bout de ma plume des tonnes de ciment gueulant de soif dans le désert de mon "inspiration". J'ai une muse suspecte qui a des bas de châtaigniers toujours verts, des avoines à Mercedes et de I'eau claire qu'elle pompe à longueur de minutes séchées dans ma gourde frileuse. Et je musarde malgré ça !

J'ai le culte d'un certain désordre, une porte mat ouverte sur un assemblage imbécile où flirtent, maladroitement, une vieille page de garde d'un livre ancien, roux d'ennui, une grosse boîte d'allumettes, une paire de bretelles, une boîte à mauvais violon acheté pour rien chez un mauvais chineur, un tube de produit pharmaceutique, un emballage de film. J'ai le culte des mares où volettent des moustiques, des mouches, toute une floraison de veinules griffées d'ongles. Dans le désordre de ma maison, dans celui de la mare, je projette de m'aliéner, bêtement, fumant cigarette sur cigarette, grattant, ressassant dans le pénible crépuscule de la soixantaine des souvenirs que je voudrais bien équivoques pour mieux les immoler aux terreurs bourgeoises que je détecte jour après jour autour de moi. Je m'aliène dans les mots. Quand je dis : "Je vous méprise". je me donne à vous quand même sous le couvert d'un mot, d'une injure. Vous m'avez à portée de mépris, vous aussi. Je boite. Rien n'égale en ivresse cette attente au bout de l'ennui quand bâillent les violettes, quand plongent les lourds nuages de Baudelaire, Ici-bas, vers les météorologies secrètes et dont jamais aucun météorologue ne pourra dire I'exacte définition. Tout est dans tout. Mon âme ainsi, pareille aux désordres qui m'assaillent se trouve toujours aux confins des miettes, du regain, du déjà fait. J'arrive toujours en retard car je ne pars jamais. Et pourtant, je vis dans d'autres cas. Je me décline secrètement à I'aide de suffixes bien à moi. Je suis un langage fermé.

Les mots, voilà votre misère et ce par quoi vous êtes aux fers, irrémédiablement. Aucun espoir, aucune ouverture au-delà des pièges à sots. J'ai la vertu qu'il faut pour ne m'encanailler jamais qu'en connaissance de cause et de Code Pénal. Il est beau ce monument grave dans la mémoire des coups-dejatte.

On ne fait pas la poésie avec des tracts. On la fait avec sa gueule bien ouverte sur les verbes habituels et de préférence actifs. C'est par le style, où qu'il loge, que je me déshumanise et grimpe aux cimes du non-dit, de l'incontrôlé. Le style, c'est cette personnalité du doute enfin traqué. C'est une ombre en détresse qui cherche à se lover sous Ie soleil de l'admis, du tout fait, du symbolisme courant.

Le style ?

Chaque fois qu'il montre son bout du nez, la tourbe crie "au secours", elle se décharne pour s'épurer dans le conformisme. Le conforme est abject. Les parallèles d'Einstein me semblent fort à l'aise dans le triangle de I'amour. Tout se joint.

J'avais de l'écriture une opinion indescriptible. Le vent écrit des songes, des valeurs. Tel arbre ployant, à telle heure et sous l'énergie d'autan m'est un dessin furtif que je catalogue et qu'il m'est bien difficile de traduire. Pour traduire un paysage il faudrait que je me décapite.

Alors, il n'y aurait rien eu. RIEN : c'est un mot qui pratique une philosophie non gravitée. La seule dont on doive se méfier. C'est dans la dimension du rien que la loi se casse la figure. Je rêve d'une criminologie rétroversée. Sans crime. Une criminologie négative qui me servirait à monter des négatifs jamais vus. Je songe à des photos du "moins". La poésie ainsi formulée - dans le manque - obligerait à tout réinventer, ce qui est absurde. Un arbre "non arbre", un arbre innommé, autant dire qu'un sexe de femme est égal au chiffre 2546. Chez moi, je donne un nom aux chênes. Je les case, et les glands ne sont plus perdus. Ils m’en veulent de n'être plus dans cet anonymat du groin sentant craquer tout leur volume sous les dents de la bête. Ils souffrent dès lors de I'identité. Si je ne m'appelle pas, je ne suis pas. La vie sociale c'est de l'anthropométrie.

Un jour, je dirai que je suis de l'époque de Zimu

2011-07-08T06:56:00.000+02:00

Ce message sera compris que par ceux qui sont en quelque sorte concernés.

Parce que, je veux dire un jour que je suis de l'époque de Zimu.

Ce jour là, j'aimerai qu'on me qualifie de démodé, de dépassé...

Oui, je suis dépassé, mais tu sais petit, je le dirai en kabyle, d-acu kan tezriḍ a ya ṭuṭaḥ, tu sais? Tu ne pourras pas comprendre. Je me contenterai d'une cette réponse. L'autre, le petit, croira qu'il sait. Mais il ne pourra savoir. Et il n'aura pas besoin de savoir... Et pour conclure, je le taquinerai par: Lui as-tu dit "Je t'aime" ou pas encore? Tenniḍ-as Ḥelmlaɣ-kem naɣ mazal?

Et il répondra, insolent: Je ne t'ai pas attendu, Ur krujaɣ ara...

Et, je finirai: Tu ne pourras jamais comprendre... tant mieux!

Pourquoi vous lis(i)ez?

2011-07-06T10:02:00.000+02:00

J'ai vu, récemment, un ami que je n'ai pas vu depuis des années. Dans sa chambre, j'ai trouvé 2 livres. L'un deux est un grand pavé de Faulkner (Lumière d'août, presque 700 pages). Vu que le mien ne sert, pour l'instant, qu'à décorer ma bibliothèque, je lui ai demandé s'il l'a déjà lu? Sa réponse: Oui, cela fait longtemps, c'était à Alger (Il n'est plus à Alger!). Je lui ai tout de suite posé une autre question: Tu lis toujours autant qu'avant? Sa réponse: Non. Je ne lis presque plus!

Et maintenant que j'y pense je retrouve dans mon entourage d'autres cas similaires. L'ami en question (il se reconnaîtra s'il se remet deux secondes à lire ;) ) pendant sa période grand-lecteur était très maigre et ne s'assumait pas. Aujourd'hui, période qu'on va appeler Vie, il est musclé et se trouve beau (il en profite).

Si j'ose une généralisation, aidé par le fait que la lecture est avant tout un effort (du moins les premiers temps), puis-je dire qu'on lit parce qu'on est seul (marginal ou mal dans sa peau)? En conséquent, l'artiste (l'écrivain ou le poète) ne serait-il pas le marginal (pour ne pas dire le malade) qui aurait la "prétention" d'attirer les gens dits "normaux" (comme l'ami "présentement" ;) musclé) à sa marginalité?

Si j'ose un autre pas, qui choquerait mes amis-littéraire-émérites, l'art écrit peut-il vraiment remplacer l'art oral plus collectif? Comme le théâtre et son héritier le Cinéma. La littérature ne devrait-elle pas être partagée que lue?...

Si je fais un autre pas, je parlerais des cultures dites oracles et les cultures écrites. Les premières disparaissent non à défaut d'écriture mais du fait du dépassement de leur oralité (pas de TV, pas de théâtre, pas de production Cinématographique, etc.) pendant qu'elles sont bombardées par l'oralité moderne des cultures dites écrites. Mais je me contenterai seulement de vous poser la question: Et vous, pourquoi vous avez lu? ou pourquoi vous lisez? Vous av(i)ez mal?

Mouloud FERAOUN - Film documentaire

2011-06-22T23:08:00.000+02:00

Je ne peux pas ne pas l'intégrer dans mon blog. Je dois relire d'ailleurs son chef-d'oeuvre (un avis personnel qui doit être partagé par beaucoup): Les chemins qui montent.

Je suis (?)

2011-06-21T13:09:00.000+02:00

Je viens de trouver ce truc dans mon bloc-notes. Et en pensant, je me rends compte combien la question ou l’affirmation "Je suis(?)" est profonde... Combien on peut mentir à soi-même... Combien "Je suis ce que je suis" peut être fausse... Je reviendrai, profondément, sur ces questions que cela soit sur le plan personnel ou identitaire... Un jour, avec plus de stabilité, un jour où je serai sur mon chemin, le mien...

Un jour je percerai le mystère de "Je suis". Pour l'instant, elle m'obsède et me contente de constats.

Je suis une belle affaire pour une pompe funèbre
Je suis mon revenu pour mon banquier
Je suis un risque pour mon assureur
Je suis un puceau à plumer pour ma pute rue Saint-Denis
Je suis un croyant de plus pour un aimable-prosélyte
Mais quand j’ai pensé que je ne suis Moi que pour ma mère - parce que pour mon père aussi je suis une conversion par 126

J’ai vu un jeune garçon, dans ce quartier dit arabe par les descendants de Napoléon, de type nord-africain qui semble dire, avec sa Kippa sur la tête : Je ne suis pas arabe musulman mais un arabe juif.
Et j’ai pensé aux autres :
A l’autre arabe, une croix sur la poitrine, semble dire Je ne suis pas un arabe musulman mais un arabe chrétien.
A l’autre nord africain, un signe imaZighen sur la poitrine, semble dire Je ne suis pas un arabe-Maghrébin mais un Kabyle nord-africain.
Au guadeloupéen, scandant sa négritude-claire, semble dire que je ne suis pas un noir africain mais un français Guadeloupéen.

Je suis ce que je ne suis pas… Être ou ne pas être... Tu es ou Tu n’es pas…

Je n'en sais rien!

Qu'il vive - René Char

2011-06-05T13:55:00.000+02:00

Ironie du sort, on l'appelle en français.

Un ami, ses journées de labeurs en 2001 commençaient par un cri à la gueule de la Police:

"Réveillez-vous bosser, Feignasses".

Mon ami, jeune à l'époque, était un célèbre émeutier.

Un ami, ses journées de labeurs en 2011 commencent par un murmure à l'oreille de la Police:

"Gratifiez-moi d'un boulot, Capitaine".

Mon ami, aussi jeune qu'à l'époque, est un anonyme chômeur.

Ce poème de Char est comme une Ironie, un cri à la gueule de mon Pays, le pays de mon ami aussi.

Ce pays n'est qu'un vœu de l'esprit, un contre sépulcre.

Dans mon pays, les tendres preuves du printemps et les oiseaux mal habillés sont préférés aux buts lointains.

La vérité attend l'aurore à côté d'une bougie. Le verre de fenêtre est négligé. Qu'importe à l'attentif.

Dans mon pays, on ne questionne pas un homme ému.

Il n'y a pas d'ombre maligne sur la barque chavirée.

Bonjour à peine, est inconnu dans mon pays.

On n'emprunte que ce qui peut se rendre augmenté.

Il y a des feuilles, beaucoup de feuilles sur les arbres de mon pays. Les branches sont libres de n'avoir pas de fruits.

On ne croit pas à la bonne foi du vainqueur.

Dans mon pays, on remercie

A âami Saâid

2011-05-09T23:37:00.000+02:00

Je viens de trouver ce petit texte dans mon ordinateur. C'est un hommage à Said Mekbel, assassiné parce qu'il était journaliste.

Ci-dessous, vous trouverez une chanson de Zimu interprétant son adaptation en kabyle de la dernière chronique du Journaliste: "Ce voleur qui...".

Il est dans son coin-bureau: une simple table à manger travestie. Sur celle-ci une boite de sardine à tomate vide voisine d'un manuscrit. Un petit morceau de pain et une assiette sur une pile de journaux; à la tête de cette dernière le quotidien El Watan, celui du 19 Octobre de l'année précédente ouvert à la page 6... Vers sa table-à-manger-bureau, il ne se tourne que pour prendre son café-bien-serré; indispensable... Il est assis sur sa chaise, en face de son balcon; les jambes croisées; le regard, derrière ses habituelles lunettes de myope, perdu loin, très loin...

«La solitude intellectuelle»

titrait El Watan.

Une cigarette, Afras, entre ses deux doigts. De temps à autres, il les ramène à sa bouche, inspire profondément, la cigarette brule, elle éclaire son visage, sa silhouette se dessine sur la porte-fenêtre puis s'évanouit quand il expire... Il est dans le noir!

«La liste noire»

titrait El Watan.

Le ciel diaphane, on dirait triste si ce n'était le mois de décembre. La pluie en fond sonore, le silence pèse. Il est brisé par la sirène. Le noir, non plus, n'est pas épargné; la lumière du gyrophare inonde la chambre quand l'ambulance arrive... Il faut attendre encore 3 mois, pour lire le roman Pulpe où Bukowski écrit:

«Puis, j'entendis la sirène. Le jour où vous ne l'entendez plus, c'est que votre tour est arrivé»

Âami Said répond par un long soupire! L'ambulance court après la faucheuse… pour ne trouver que ses traces. La Grande-Faucheuse est partout. La Grand-Faucheuse est dans l'horloge. Tic-Tac, Tic-Tac est son pouls. La Grand-Faucheuse est en lui; le silence entre deux battements de cœur est son souffle. La Grand-Faucheuse est en Eux. Et puis les questions. Ou: La question, la seule: Pourquoi?

«Pourquoi?

Pourquoi nous?

Pourquoi Tahar, pourquoi Flici?

Pourquoi Lyabès, pourquoi Boucebci?»

«Partir» ne lui a jamais traversé l'esprit, mais il se demande s'il valait le coup de risquer sa vie? Valait-il le coup de se battre quand tout le monde est contre soi. Il a reçu une lettre, le matin. Il ne l'a pas ouverte. A quoi bon?! Si elle n'est pas une menace de mort, elle sera une convocation au palais de justice. Il est – ainsi que ses semblables-, comme un Mesmar, entre le marteau et l'enclume.

Mais Âami Saâid se ressaisit. Il se réveille comme dans un cauchemar. La peur se transforme en révolte, sa vie lui appartient, il ne laissera personne la lui retirer, il se tourne vers son table-à-manger-bureau, puisque il ne sait rien faire de ses mains, rien d'autre que ses petits écrits, il prend un papier, il griffonne là dessus; avant d'écrire son dernier billet, il note son titre:

«Ce voleur qui...»

Take This Waltz [Federico García Lorca Leonard Cohen]

2011-04-30T22:29:00.000+02:00

Une formidable adaptation en anglais de Cohen d'un texte écrit en espagnol par Lorca.

Vous trouverez, ci-dessous, une traduction en français trouvée dans le blog de "Polyphrène" que je vous conseille.

Now in Vienna there's ten pretty women
There's a shoulder where death comes to cry
There's a lobby with nine hundred windows
There's a tree where the doves go to die
There's a piece that was torn from the morning
And it hangs in the Gallery of Frost
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz with the clamp on its jaws

Oh I want you, I want you, I want you
On a chair with a dead magazine
In the cave at the tip of the lily
In some hallway where love's never been
On a bed where the moon has been sweating
In a cry filled with footsteps and sand
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and death
Dragging its tail in the sea

There's a concert hall in Vienna
Where your mouth had a thousand reviews
There's a bar where the boys have stopped talking
They've been sentenced to death by the blues
Ah, but who is it climbs to your picture
With a garland of freshly cut tears?
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz it's been dying for years

There's an attic where children are playing
Where I've got to lie down with you soon
In a dream of Hungarian lanterns
In the mist of some sweet afternoon
And I'll see what you've chained to your sorrow
All your sheep and your lilies of snow
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
With its "I'll never forget you, you know!"

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and death
Dragging its tail in the sea

And I'll dance with you in Vienna
I'll be wearing a river's disguise
The hyacinth wild on my shoulder
My mouth on the dew of your thighs
And I'll bury my soul in a scrapbook
With the photographs there, and the moss
And I'll yield to the flood of your beauty
My cheap violin and my cross
And you'll carry me down on your dancing
To the pools that you lift on your wrist
Oh my love, Oh my love
Take this waltz, take this waltz
It's yours now, it's all that there is

Prends cette valse

A Vienne, il y a dix belles femmes qui se montrent
Il y a une épaule où la mort pleure
Il y a un hall avec neuf cent fenêtres
Il y a l’arbre où les colombes meurent
Il y a un bout de matin déchiré
Et il flotte dans la galerie de glace
Aïe, Aïe, Aïe, Aïe
Prends cette valse, prends cette valse
Prends cette valse aux mâchoires serrées.

Oh, je te veux, je te veux, je te veux
Sur une chaise avec un journal mort
A l’extrémité d’un lys dans un creux
Dans un couloir que l’amour ignore
Dans un cri de pas et sable fin
Aïe, Aïe, Aïe, Aïe
Prends cette valse, prends cette valse
Prends sa taille brisée dans ta main.

Cette valse, cette valse, cette valse, cette valse
Et sa propre haleine de mort et d’eau-de-vie
En mer, par sa queue suivie.

A Vienne, il y a une salle de concert
Où ta bouche a eu mille critiques
Et un bar où les gars ont dû se taire
Punis de mort car mélancoliques
Ah, mais qui donc escalade ton portrait
Avec une guirlande de larmes fraîchement glanées ?
Aïe, Aïe, Aïe, Aïe
Prends cette valse, prends cette valse
Prends cette valse qui meurt depuis des années

Il y a des enfants qui jouent sous le toît
Où j’ai dû m’étendre avec toi tandis
Que, dans un rêve de lampions hongrois,
Tombait la brume de l’après-midi
Et je verrai de ton chagrin le cortège
Tous tes moutons et tes lys des neiges
Aïe, Aïe, Aïe, Aïe
Prends cette valse, prends cette valse
Et ses « Je n’ t’oublierai jamais, disais-je ».

A Vienne, avec toi, je danserai
En rivière, je me déguiserai
Une jacinthe à l’épaule porterai
Sur tes cuisses, la rosée boirai
Dans un album je m’ensevelirai
Sous les photos et la mousse séchée
Au flot de ta beauté, je cèderai
Ma croix, mon violon bon marché
Tu m’emmèneras sur la piste de danse
Aux fontaines qu’à ton poignet tu lances
Mon amour, mon amour
Prends cette valse, prends cette valse
Elle est tienne. Il n’y a rien autour.

(Traduction - Adaptation : Polyphrène)

Mon sommeil du juste

2011-04-25T15:06:00.000+02:00

Initialement, c'était une volonté d'écrire une fiche de lecture du roman "Le sommeil du juste" de Mammeri. Le temps a passé, ayant eu d'autres lectures du même sujet et ne voulant pas rester fidèle au texte de Mammeri, j'ai opté pour une fiche de lectures fictionnelle.

C'est aussi, un hommage à un ami, Taf-Taf ou Malgré-que ou Kodac, qui m'a donné l'envie de me plonger dans l'univers de Mammeri.

Je mettrai à jour ce poste au fur et à mesure de l'avancement de l'histoire.

Sous le poids de l’abeille, la rose courbe l’échine. Malgré-que, ou Kodac comme aime le surnommer Taf-Taf, l’a noté dans son bloc-notes qu’il ne relit jamais : "L’hiver est à l’automne de sa vie, la nature est en couple avec un soleil précocement printanier, la rose se dévoue déjà à l’abeille, Le pigeon bombe le torse devant sa femelle faussement indifférente et finalement, le parisien et la parisienne éparpillés à même le sol, souvent en petite tenue, font des économies sur leurs budgets Bronzage et Epilation". Notons que Kodac ne mentionne pas qu’il fait aussi partie de ce paysage accompagné de Taf-Taf, vous comprendrez plus tard pourquoi il s’appelle ainsi.

Devant Taf-Taf Kodac, malgré le fait qu’il est aussi un donneur de leçons en exile engagé pour changer sa société, est dans la position psychanalytique de l’enfant. C’est-à-dire, qu’il écoute Taf-Taf et attend de lui questions et réponses. Taf-Taf, quant à lui, n’aimant pas se dire intellectuel, disant qu’il est simplement un Misse-Tmurt-sans-option (ou un Zawali-Meskine) qui a cessé de lire les livres pour interroger la réalité. Une bonne journée pour lui est une journée riche en questionnements sans nécessité de réponses puisque le temps se charge toujours à les inviter ou à les faire oublier. Pour Kodac, une bonne journée est une journée pleine de réponses à des questions qu’il ne se pose pas forcément.

Kodac est mal-à-l’aise devant Taf-Taf qui ne semble voir que la compagnie : peut- nuire-à-autrui et à-boire-avec-modération. Pensif, il ne rompt avec son inertie que pour changer de position ou pour ramener la bouteille ou la cigarette à sa bouche (son bec, j’aurais dit, si je voulais faire le virile. Oh Yeah! Temniyik al Khawa ! Coupé, Coupé, Our tsrabib ara, Mma trabebch l’histoire, Nique pas mon Histoire ya Zebbi ! Coupé ! Allez ! Réclame, page piblissiti ! ). Il suit chaque Djebda par un grommèlement incompréhensif. A quoi, Kodac, pour le sortir de son mutisme, réagit :

Amek ? Tu dis quoi ?

Taf-taf hoche de la tête et répond :

Awah, ulac a Sidi ! Non, rien du tout !

Comme il a rompu avec son équilibre, son geste et sa réponse lui ont parues exagérément perceptibles, alors qu’il n’en est rien. Pendant que Taf-Taf saisit l’horizon par le regard, celui de Kodac heurte sur son ami épiant un signe. Ce dernier, se rendant compte que toute attente est vaine, s’allume une clope, il s’ouvre une bière et inconsciemment, il adopte l’air pensif de son ami…

Entretien avec Nacer Khemiri [Les baliseurs du Désert]

2011-04-18T01:38:00.000+02:00

Cet entretien est tiré du DVD du film "Les Baliseurs du Désert".

J'ai regardé ce film aujourd'hui (Après l'avoir trouvé, par hasard, chez Gilbert). Et sans que cela soit un choix, il rejoint les lectures (et donc les interrogations et les réflexions) que j'ai actuellement sur le rapport d'une société poste-coloniale à sa culture après toutes les aliénation qu'elle (a) subi(es)(t).

L'origine de ces interrogations est l'impuissance que on peut éprouver devant ce qui arrive chez soi. Que faire? Il y a quelques mois, après une forte déception politique, j'aurais répondu par l'engagement Artistique. Mais on finit par se rendre compte que l'art (et en particulier l'écriture) ne change pas la condition quotidienne d'un peuple surtout quand celui-ci a faim. Puis, d'autres interrogation en découlent. Pourquoi écrire? Sur quoi écrire? Cet entretien propose des pistes de réponses.

J'ai envie de dire que Nacer Khemiri a raison. Mais, je me souviens de cette phrase "Quand quelqu'un te dit que tu as raison, comprend, dans la mesure de ton ego, qu'il est uniquement d'accord avec toi.". Juste pour dire qu'il faut toujours garder une part du doute.

J'en profite pour dire "de rien" à Ma-Soupe qui me confirme quelque part que la beauté n'a pas de frontière... et lui dire "Merci", à mon tour, pour cette intéressante découverte.

Extrait Colline Oubliée : Davda et Mennach

2011-04-17T12:04:00.000+02:00

Je ne partage pas ce film "La colline oubliée", pour dire:

... qu'il s'agit du premier film kabyle.
... qu'il est réalisé en 1997 par Bouguermouh
... qu'il est une adaptation du roman "Colline oubliée" de Mammeri.

Non, je ne partage pas ce film pour faire remarquer que l'oeuvre romanesque de Mammeri forme une sorte de quadrilogie avec les romans: La colline oubliée, Le sommeil du juste, L'opium et le bâton et La traversée.

Non, je ne partage pas ce film pour élucider la mort mystérieuse, pendant le tournage, de ces 6 personnes (techniciens, script, acteurs, si mes souvenir sont bons)...

C'est plutôt pour partager cette scène entre Davda et Mennach. Je rappelle que l'histoire se passe à la veille de la deuxième guerre mondiale dans un village paisible, Tasga. Davda est mariée au riche du village. Mennach est mobilisé, il s'apprête à partir à la guerre. Ils sont amoureux depuis leur première rencontre, le jour du mariage de Davda.

Ici, ils sont seul au chevet de leur amie commune, Âazzi, atteinte du typhoïde. Ils sont enfin ensemble pour la première fois... Tout ceci, en fait, c'est pour partager la manière dont ils évoquent leurs souffrances ou avouent leurs sentiments. "Ils t'ont attendu(e)" pour dire "Je t'ai attendu(e)", "Pourquoi m'ont-ils laissé souffrir..." pour dire "Pourquoi tu m'as laissé souffrir...", "Ils t'aiment" pour dire "Je t'aime". Le "Je" n'est jamais réuni avec le "Te"... Il y a de quoi faire une psychanalyse.

Dabda : A Mennac

Mennac : D acu?

Dabda : Ur tezmireḍ ara ad ternuḍ kra n wussan?

Mennac : Acuɣer? Dagi neɣ dinna , ɣer ɣur-naɣ kif kif.

Dabda : Ahya Mennac! Tettuḍ wid I k-iḥemmlen.

Mennac :Wid I y-iḥemmlen, ur ṭṭuqten ara.

Dabda : Llan a Mennac.

Mennac : Ihi ttun ur yi-t-id-nnin ara.

Dabda : D ṣṣaḥ, ur k-t-id-nnin ara, maɛna ɣillen tḥulfaḍ.

Mennac : A wezzaf I ten-urǧaɣ. Almi ten-kerhaɣ d ayen.

Dabda: Amek? Tkerheḍ-ten! Wi k-yennan ulac uḍan deg-I k-kerhen. Kerhen-k imi k-urǧan r d-tsiḍ ara.

Mennac : D tidet rǧan maɛna deg uḍan deg-I ḥṣan ur d-ttaseɣ ara, deg wuḍan I sɛeddayaɣ beṛṛa, weḥd-I, qqimeɣ deg ubrid. Wigad teqqareḍ uṛǧan, wukud uṛǧan? Wukud zhan? Wukud ḍsan?

Dabda: Llan d widak ur ḥemmlen ara. Llan ggunin tawwurt ma ad d-iḍil win ttṛajun.

Mennac : Ur yezmir ḥed ad iy-iḥbes ɣef win ḥemmlaɣ.

Dabda : D ṣṣaḥ, tesɛiḍ zzhar. Keč d argaz.

Mennac : Zzhar am wagi! Lliɣ am medden yak.

Dabda : Ahya a Mennac, tezriḍ lḥala n tmeṭṭut, di tmrt-nneɣ. Tesɛa lḥeqq ad tebded d wergaz neɣ ad temmeslay yid-s?

Mennac : Acuɣer ara yi-ǧǧen ssarameɣ? Acuɣer ara yi-ǧǧen uḍnaɣ?

Je ne sais plus [Anna Gréki]

2011-03-31T23:24:00.000+02:00

Un peu comme les chercheurs d'os, j'ai exhumé, aujourd'hui, Anna Gréki.

Je ne sais plus aimer qu'avec la rage au cœur
C'est ma manière d'avoir du cœur à revendre
C'est ma manière d'avoir raison des douleurs
C'est ma manière de faire flamber des cendres
A force de coups de cœur à force de rage
La seule façon loyale qui me ménage
Une route réfléchie au bord du naufrage
Avec son pesant d'or de joie et de détresse
Ces lèvres de ta bouche ma double richesse

A fond de cale à fleur de peau à l'abordage
Ma science se déroule comme des cordages
Judicieux où l'acier brûle ces méduses
Secrètes que j'ai draguées au fin fond du large
là où le ciel aigu coupe au rasoir la terre
Là où les hommes nus n'ont plus besoin d'excuses
Pour rire déployés sous un ciel tortionnaire

Ils m'ont dit des paroles à rentrer sous terre
Mais je n'en tairai rien car il y a mieux à faire
Que de fermer les yeux quand on ouvre son ventre
Je ne sais plus aimer qu'avec la rage au cœur

Avec la rage au corps aimer comme on se bat
Je suis impitoyable comme un cerveau neuf
Qui sait se satisfaire de ses certitudes
Dans la main que je prends je ne vois que la main
Dont la poignée ne vaut pas plus cher que la mienne
C'est bien suffisant pour que j'en aie gratitude

De quel droit exiger par exemple du jasmin
Qu'il soit plus que parfum étoilé plus que fleur
De quel droit exiger que le corps qui m'étreint
Plante en moi sa douceur à jamais à jamais
Et que je te sois chère parce que je t'aimais

Plus souvent qu'à mon tour parce que je suis jeune
Je jette l'ancre dans ma mémoire et j'ai peur
Quand de mes amis l'ombre me descend au cœur

Quand de mes amis absents je vois le visage
Qui s'ouvre à la place de mes yeux – je suis jeune -
Ce qui n'est pas une excuse mais un devoir
Exigeant un devoir poignant à ne pas croire
Qu'il fasse si doux ce soir au bord de la plage
Prise au défaut de ton épaule à ne pas croire

Dressées comme un roseau dans ma langue les cris
De mes amis coupent la quiétude meurtrie
Pour toujours – dans ma langue et dans tous les replis -
De la nuit luisante – je ne sais plus aimer
Qu'avec cette plaie au cœur qu'avec cette plaie
Dans ma mémoire rassemblée comme un filet
Grenade désamorcée la nuit lourde roule

Sous ses lauriers roses là où la mer fermente
Avec des odeurs de goudron chaud dans la houle
Je pense aux amis morts sans qu'on les ait aimés
Eux que l'on a jugés avant de les entendre
Je pense aux amis qui furent assassinés
A cause de l'amour qu'ils savaient prodiguer

Je ne sais plus aimer qu'avec la rage au cœur

A la saignée des bras les oiseaux viennent boire

(Algérie, Capitale Alger)

L'honneur de la tribu

2011-03-29T22:29:00.000+02:00

J'ai répondu aujourd'hui à une question d'un enfant...

Le seul souvenir, à Azazga, j'avais 8 ans, pendant un tournage d'un film, sur la rue principale de la ville on filmait une scène: la liesse de l'indépendance du pays.
Quelques années plus tard, à Paris, de la bibliothèque je prends un film parce qu'il fait référence à un célèbre roman. Et je me (re)vois: Pied-nus, le nez qui coule et cheveux en pétard, à Azazga, à 8 ans, pendant un tournage d'un film, en train de me demander: "Mais, quand est-ce que je le verrai?"

Le film est "L'honneur de la tribu", adaptation du célèbre roman de Rachid Mimouni.

"Il faut que vous sachiez que la Révolution ne vous a pas oubliés..." C'est une phrase du film par laquelle le roman commence.

J'ai répondu aujourd'hui à une question d'un enfant...

Escales [Mouloud Mammeri]: Extrait

2011-03-25T20:58:00.000+01:00

Une excellente nouvelle de Mouloud Mammeri. Par elle, je redécouvre merveilleusement cet écrivain. La nouvelle fait partie d'un recueil de nouvelles portant le même titre "Escales", publié chez "La découverte". L'histoire se passe à Paris après l'indépendance de l'Algérie. Ci-dessous, je vous ai mis un extrait où le personnage principal, le Barbu (un ancien résistant français) s'adresse au narrateur (un Algérien). Ce dernier se contente d'écouter...

Sur le boulevard, le Barbu continua de défendre la paix avec passion:

Vos comprenez, monsieur, moi je sais de quoi je parle. La guerre (il ricana de nouveau: la deuxième der des ders), je l'ai faite jusqu'au bout. Ce n'est pas de ma faute si j'en suis revenu... Bien sûr qu'il y a des guerres justes, mais qui définit la justesse de la guerre, sa justice... qui?

Il laissa passer plusieurs autobus.

Au lendemain de la guerre, j'ai fait comme tout le monde... Le café de Flore, vous connaissez?... Quand on est un intello, forcément, on croit au pouvoir des idées... J'étais comme tout le monde... Et comme tout le monde, vous savez ce que c'est?

Je ne savais pas

Comme tout le monde, ça veut dire schizo en deux temps. La nuit, tous feux allumés, on refaisait le monde, la vie, les régimes, l'amour, la mort, les idéologies... enfin tout... on faisait concurrence à Dieu... si vous y croyez...

Il marqua une pause, pour savoir si j'y croyais... en vain!

Et puis, au matin blafard... on se réveille et... la procession des enchaînés de l'existence reprenait: le beefsteak, le fric, le job, le métro. Il n'y avait pas encore de drogue... Enfin pas trop... A l'aube floue, il ne restait plus des feux de la nuit qu'une flamme sans objet : la cendre étouffait la cendre... Les moins blasés (il y en avait)... pour se faire illusion... jouaient à arracher des pavés, riser des vitres, cogner sur les flics et être cognés par eux... Cela dure combien? (il souffla sur ses doigts.) Le temps d'une brise qui passe... Non! On réfléchit sur les hommes, pour eux, et, au matin, quand on se réveille, on cherche et... où sont les hommes? Évanouis! Morts... Évaporés!
Il n y a que des mécaniques bien rondes, huilées, astiquées, rodées, vidées de sang, de désirs et de rêves. Excusez-moi, monsieur, mais vous m'avez l'air d'être algérien...

Rêves en désordre [Bachir Hadj Ali]

2011-03-23T00:06:00.000+01:00

Après Jean Sénac, le tour est à Bachir Hadj Ali, un autre Poète méconnu. Vous pourrez trouver ses recueils de poésies (qui ne sont plus édités) dans les bibliothèques municipales ou celle du Centre Pompidou.

Le poème, ci-dessous, es tiré du recueil «… Que la joie demeure »

Je rêve d'îlots rieurs et de criques ombragées
Je rêve de cités verdoyantes silencieuses la nuit
Je rêve de villages blancs bleus sans trachome
Je rêve de fleuves profonds sagement paresseux
Je rêve de protection pour les forêts convalescentes
Je rêve de sources annonciatrices de cerisaies
Je rêve de vagues blondes éclaboussant les pylônes
Je rêve de derricks couleur de premier mai
Je rêve de dentelles langoureuses sur les pistes brûlées
Je rêve d'usines fuselées et de main adroites
Je rêve de bibliothèques cosmiques au clair de lune
Je rêve de réfectoires fresques méditerranéennes
Je rêve de tuiles rouges au sommet du Chélia
Je rêve de rideaux froncés aux vitres de mes tribus
Je rêve d'un commutateur ivoire par pièce
Je rêve d'une pièce claire par enfant
Je rêve d'une table transparente par famille
Je rêve d'une nappe fleurie par table
Je rêve de pouvoirs d'achat élégants
Je rêve de fiancées délivrées des transactions secrètes
Je rêve de couples harmonieusement accordés
Je rêve d'hommes équilibrés en présence de la femme
Je rêve de femmes à l'aise en présence de l'homme
Je rêve de danses rythmiques sur les stades
Et de paysannes chaussées de cuir spectatrices
Je rêve de tournois géométriques inter-lycées
Je rêve de joutes oratoires entre les crêtes et les vallées
Je rêve de concerts l'été dans des jardins suspendus
Je rêve de marchés persans modernisés
Pour chacun selon ses besoins
Je rêve de mon peuple valeureux cultivé bon
Je rêve de mon pays sans tortures sans prisons
Je rêve de mes yeux myopes mes rêves dans ma prison

Citoyens de beauté [Jean Sénac]

2011-03-20T23:18:00.001+01:00

Depuis cette lecture improvisée sur les marches de l'Opéra Bastille (il y a quelques années !), je n'ai cessé de chercher (mais en vain) après ce poème. Il est disponible, en effet, ni sur internet (ce n'est plus le cas à partir d'aujourd'hui) ni en vente ni dans les bibliothèques municipales. Je l'ai trouvé aujourd'hui à la bibliothèque du centre Pompidou.

Je vous ai mis aussi un lien vers le film "Soleil assassiné" qui retrace les dernières années du poète.

Bonne lecture et/ou Bon film.

Et maintenant nous chanterons l'amour

Car il n'y a pas de Révolution sans Amour,
Il n'y a pas de matin sans sourire.
La beauté sur nos lèvres est un fruit continu.
Elle a ce goût précis des oursins que l'on cueille l'aube
Et qu'on déguste alors que l'Oursin d'Or s'arrache aux brumes et sur les vagues module son chant.
Car tout est chant – hormis la mort!
Je t'aime!
Il faut chanter, Révolution, le corps sans fin renouvelé de la Femme,
La main de l'Ami,
Le galbe comme une écriture sur l'espace
De toutes ces passantes et de tous ces passants
Qui donnent à notre marche sa vraie lumière,
A notre cœur son élan.
O vous tous qui constituez la beauté sereine ou violente,
Corps purs dans l'alchimie inlassable de la Révolution,
Regards incorruptibles, baisers, désirs dans les tâtonnements de notre lutte,
Point d'appui, points réels pour ponctuer notre espérance,
O vous, frère et sœurs, citoyens de beauté, entrez dans le Poème !
Voici la mer.

La baie (parce qu'elle est un fruit de la lumière et de notre regard).
Les jeunes corps sont pleins des signes de la mer.
(Oh je répète car la beauté sur notre page est d'une reconnaissance infinie...)
Tout est lumières et chant tandis que la Révolution façonne ses outils.
Voici la mer.

Ton corps, marais salant où je règne assoiffé.
Nous boirons la mer.

Je boirai ton âme.
Ivre de sel.

Ivre de soif.

A petits coups je bois ton âme.
Quel espace dans nos connexion les plus closes!
Quelles mutilations dans cet alambic saccagé !
Tu rayonnes, porteuse de planètes,
Au bord des abîmes de lin.
Sur l'autre versant de nous-mêmes
Nous basculons.

Voici la mer.

Voici les champs.

Les sarments renfrognés.

Mais les bourgeons, l'herbe parée, la terre
Large comme tes hanche !

Et les palmes le long
Des larges routes goudronnées.

Nous chanterons l'amour
Car la Révolution sur cette terre est l'élément de fécondation capitale.
Quelle gloire dans ce simple regard d'un enfant – sous ce voile
Quelle promesse !

Que les matinées ici sont bouleversantes,
Perpétuellement neuves dans leurs modulations
Qui chantera ici deux fois le même chant ?
Et maintenant l'amour à n'en plus pouvoir dire.
Sur nos dents éclatent les grenades nouvelles,
Les grenades de la conscience populaire, les fruits !
Ton corps était presque impalpable – et je le parcourais de mes lèvres ! - mais presque,
Si grande était sur toi la multitude du soleil
Et le sable alentour.
(Les mots, dis-moi ô mon amour, les mots nous allons les remettre à neuf,
Les tirer à quatre épingles – qu'ils n'aient plus honte dans le gangues où le malheur les avait mis -
Qu'ils sortent, qu'ils aillent dans la rue, sur le Môle, dans les champs.
Comme toi, qu'ils aient le sourire apaisé. Dans
La bouche des mots l'épaisseur de la mer, l'épaisseur de tes lèvres !)
La beauté sur tes lèvres est un feu continu,
L'oiseau du soleil qui s'acharne dans sa ponte miraculeuse
Et réussit !
O je n'en finis plus de saluer le jour, de mettre mon délire
Dans l'ordre quotidien, et sur ton corps
De l'ordonner, de donner vie à l'alphabet du rêve !
Je t'aime.

La Révolution monte
Parmi la pur symphonie des jeunes corps face à la mer.

Et nous nous sommes approchés.

Quel émerveillement, terre loyale,
Quelle bonté !
La beauté était là, pour le premier venu, à la portée de la main,
Vulnérable et farouche, un fruit en équilibre
Entre le regard et la faim.

Et moi
Des oiseaux, des oiseaux
Battaient, les mots prenaient
Leurs sandales de marche.

Révolution,
Que la matinée était belle !
J'ai vu le peuple le plus beau de la terre
Sourire au fruit et le fruit se donner.

Car le fruit, si tu le convies aux fêtes de l'homme,
Il accourt.
Il éclate comme une pupille.
Tu crois qu'il est dans le désordre, il nage à brasses ordonnées.
Écoute l'oursin la méduse
Qui se déploient pour se défendre :
Une mélodie de l'espace – et le cosmonaute répond.
Ton cœur n'éclate pas de joie, il s'arrondit, il se compose.
La paix est douce sur notre peau...

Je t'aime.

Tu es forte comme un comité de gestion

Comme une coopérative agricole

Comme une brasserie nationalisée

Comme la rose de midi

Comme l'unité du peuple

Comme une cellule d'alphabétisation

Comme un centre professionnel

Comme une parole de meddah

Comme l'odeur du jasmin dans la rue de Tayeb

Comme ne gouache de Benanteur

Comme le chant des murs et la métamorphose des slogans

Comme le soléa de ma mère

Les bleus les bruns de Zérarti

Comme les baigneurs à la Pointe-Pescade

Comme le Nègre de Timgad

La Vénus de Cherchell

Mon coeur mon graffiti.

Je t'aime.

Tu es ma folie positive.

Comme une pastèque bien rouge

Comme le sourire d'Ahmed

Comme une chemise de Chine

Une djebbah de Yasmina

Comme un beau discours politique

Comme un camion plein de rires

Comme une jeune fille qui retire son voile

Comme une autre qui le remet

Comme un boucher qui affiche des prix bas

Comme un spectacle réussi

Comme la foule qui acclame

Comme Jean qui sur une pierre

Pose une autre et nomme la terre

Comme le jet d'eau dans la cour

Comme à la nuit la bouqala

Comme une pière de Djelal

Une élégie d'Anna Gréki

Comme une formule mathématique

Comme l'histoire de Madjnoun

Et sa Leïla

Comme le défilé du 1er Novembre

Comme le certitude de Bachir

Comme les escaliers d'Odessa

Comme à Tilioua les olives

Comme un danseur de hadaoui

Comme El Anka et sa colombe

Comme Yahia qui épluche le noûn

Et comme Nathalie qui épèle

Une orange.

Tu es ma poésie active.

Je t'aime.

Oui tu es forte tu es belle

Comme les mots qui trouvent sur la feuille

Leur place

Notre douleur cicatrisée

Notre miracle du pardon

Comme les youyous sur les terrasses

Le satellite qui répond

Comme un galet entre ta main

Et la mienne

Pour porter témoignage de l'été.

Ensemble nous avons affronté le ridicule,

Les habitudes acquises, les images courantes,

Les aciéries du capital.

Cet été les moissons furent bonnes.

La mer très bleue.

Presque verte.

Je t'aime.

Et maintenant pour nos enfants je dis la couleur de Tolga,

Ce bleu qui est venu frapper à notre vitre,

Pas le bleu de la mer mais un lit plus profond

Pour les loisirs simples de l'âme.

Et notre cœur, tout comme un drap, à ce bleu nous l'avons passé

(Regarde, il brille !)

Le sourire bleu de Tolga parmi ses ruines et ses palmes !

Et la dignité d'El Hamel !

M'Chounèche qui crépitait d'audace au fond des gorges !

Je n'en finirais plus de ranimer nos forges,

Je n'en finirais plus de nommer sur ton corps

Les infinis prolégomènes...

O Révolution patiente

Et têtue !

O ces dents qui sont la page blanche

Où mon poème se construit !

O nuit très douce

Dans les absinthes de tes bras !

Oui, n'aie pas peur, dis leur

Que tu es belle comme un comité de gestion

Comme une coopérative agricole

Comme une mine nationalisée.

Osons, ô mon amour, parer de fleurs nouvelles

Le corps du poème nouveau !

Et même si l'horreur maintenant nous fait face

(Car rien n'est facile, non, et tout sans fin remis),

A la terrasse des cafés si nos singes bouffis

Grignotent l'avenir avec des cacahuètes

Et parlent de Ben M'Hidi comme d'un objet de consommation anodine

(O frère-dynamite ! O frère-flamme nue !

O frère-vent actif qui déracine la gangrène !),

Même si le découragement et la dérision nous assaillent,

Maintenant nous savons que nous sommes sauvés

Dans le grand geste socialiste

Car la Révolution et l'Amour ont renouvelé notre chair

(Salves ! Salves cent fois de tzaghrit et de graines !)

Je t'aime.

Vers la mer

Les enfants de l'alphabet dresse leur joie comme des roseaux.

A l'ombre nous nous asseyons

Et tu t'émerveilles

Parce qu'une bête à bon Dieu vient se poser sur mon genou.

Oui, ceux qui ont péri ne nous ont pas trompés.

C'est pourquoi maintenant nous chanterons l'amour.

Neq areq qem hijazad - Steve Shehan

2011-03-13T14:40:00.001+01:00

Je ne sais vraiment pas où caser cette découverte tant elle est inclassable. Comme l'écrit le percussionniste lui même dans sa biographie, C'est la pulsation des mondes que steve Shehan met en musique. Son dernier album, awalin (ma parole en Tamasheq) avec le musicien Touareg Nabil Othmani est une suite des albums déjà faits avec Le feu Père, Baly Othmani.

Je choisis de laisser la découverte chez elle, c'est-à-dire au pays des hommes bleus: Judas sur Tamazgha.

Si... Mouloud Mammeri

2011-03-06T13:16:00.000+01:00

Mouloud Mammeri Poète? Je ne le savais pas avant de tomber sur ce beau livre "Passion des sables". J'ai écris, pour vous, le premier Poème (Si...) et vous laisse chercher les autres...

Pour les parisiens, le livre est disponible à la bibliothèque municipale de Crimée.

Si...

Si... un jour...

Quittant les presses de la ville

Ses fièvres vaines

Ses agitations

Tu décides d'aller vers

La nudité du désert

Ses silences

Et sa pureté...

Il faut te dire

Comme au passant pressé des routes antiques...

Sta Viator!

Ce n'est point ici le lieu

Des visiteurs distraits

des quêteurs légers d'émotionts programmées

Bannis de toi les images faciles

De l'aventure "prête à porter":

Elles sont fausses!

Avant de vivre

La vérité de l'Ahaggar

Pèse-le son juste poids et sache...

Sache

Que le vide autour de toi

Fera le vide

En toi

Que tu seras décapé des lourdeurs de la ville

De ses touffeurs

De ses miasmes

De ses entraves aux gestes

Aux heures du jour

Aux élans longs.

Ici nulle laisse

Ne mesurera la longueur de tes pas

Ni celle de tes rêves...

Que les lois pures

Les lois dures

De la dure terre

Et du ciel.

Nul paravent

De règles ou de conventions

Ne te coupera de tes soifs

De tes ferveurs

De tes peurs

Devant la vérité nue de toi

Tu seras...

Tel qu'en toi-même enfin...

Ils cassent le monde - Boris Vian - Jean-Louis Aubert

2011-03-05T22:12:00.000+01:00

Chanson d'amour de la vie par un condamné à mort. Il s'agit peut être de Boris Vian lui-même, lui qui se savait condamné par une maladie de coeur.

Ils cassent le monde

En petits morceaux

Ils cassent le monde

A coups de marteau

Mais ça m'est égal

Ca m'est bien égal

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez

Il suffit que j'aime

Une plume bleue

Un chemin de sable

Un oiseau peureux

Il suffit que j'aime

Un brin d'herbe mince

Une goutte de rosée

Un grillon de bois

Ils peuvent casser le monde

En petits morceaux

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez

J'aurai toujours un peu d'air

Un petit filet de vie

Dans l'oeil un peu de lumière

Et le vent dans les orties

Et même,

même s'ils me mettent en prison

Il en reste assez pour moi,

il en reste assez

Il suffit que j'aime

Cette pierre corrodée

Ces crochets de fer

où s'attarde un peu de mon sang

Je l'aime je l'aime

La planche usée de mon lit

La paillasse, le châlit

La poussière de soleil

J'aime ce judas qui s'ouvre

Ces hommes qui sont entrés

Qui s'avancent, qui m'emmènent

Retrouver la vie du monde

Retrouver la couleur

J'aime ces deux longs montants

Ce couteau triangulaire

Ces messieurs vêtus de noir

C'est ma fête, je suis fier

Je l'aime, je l'aime

Ce panier rempli de son

Où je vais poser ma tête

Oh je l'aime, je l'aime

Je l'aime pour de bon

Il suffit que j'aime

Un brin d'herbe bleue

Une goutte de rosée

Un amour d'oiseau peureux

Ils cassent le monde

Avec leurs marteaux pesants

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez, mon coeur

Bab el-Oued City [Merzak Allouache]

2011-02-27T20:53:00.000+01:00

Un film Algérien qui parle d'Algérie des années 90. A voir.

BAB EL OUED CITY-film algerien partie1/5
envoyé par CHAHABA31. - Regardez plus de films, séries et bandes annonces.

BAB EL OUED CITY-film algerien partie2/5
envoyé par CHAHABA31. - Les dernières bandes annonces en ligne.

BAB EL OUED CITY-film algerien partie3/5
envoyé par CHAHABA31. - Regardez plus de films, séries et bandes annonces.

BAB EL OUED CITY-film algerien partie4/5
envoyé par CHAHABA31. - Regardez des web séries et des films.

BAB EL OUED CITY-film algerien partie5/5 fin
envoyé par CHAHABA31. - Court métrage, documentaire et bande annonce.

Jammu Africa - Ismael Lo

2011-02-26T22:44:00.000+01:00

Au hasard des vagabondages virtuels, je reviens à l'Afrique. Mon judas éclaire le Sénégal pour écouter Ismael Lô.

Le film "J'ai serré la main du diable" sur le génocide au Rwanda, commence par Jammu Africa.

Tu m'aimes-tu [Richard Desjardins]

2011-02-25T17:56:00.000+01:00

Dans mes errements virtuels à la découverte du Québec, je rencontre des réalisateurs comme Denys Arcan (Le Déclin de l'empire américain, Les Invasions barbares) ou des chanteurs comme Richard Desjardins. Je viens de découvrir, en effet, une de ses plus belles chansons: "Tu m'aimes-tu".

Ton dos parfait comme un désert
Quand la tempête a passé sur nos corps
Un grain d'beauté où j'm'en vas boire
Moi j'reste là les yeux rouverts
Sur un mystère pendant que toi tu dors
Comme un trésor au fond de la mer

J'suis comme un scaphandre
Au milieu du désert
Qui voudrait comprendre
Avant d'manquer d'air

Y est midi moins quart
Et la femme de ménage
Est dans l'corridor
Pour briser les mirages

T'es tell'ment tell'ment tell'ment belle
Un cadeau d'la mort
Un envoi du ciel
J'en crois pas mon corps

Pour moi t'es une prisonnière
En permission qu'importe le partenaire
J'dois être le vrai portrait d'ton père
Une dare devil Nefertiti
Des sensations c'tu ta philosophie
D'aller coucher avec un homme t'haïs

Pour moi t'as dit à ta chum
" Checkc le gars 'ec des lunettes
M'as t'gager un rhum
Que j'y fixe le squelette "

Y est midi moins quart
Et la femme de ménage
Est là pis a fait rien qu'
Compter les naufrages

T'es tell'ment tell'ment tell'ment belle
Un paquebot géant
Dans 'chambre à coucher
Je suis l'océan qui veut toucher ton pied

J'pense que je l'ai j't'ai sauvé'a vie
Dans queuqu'pays dans une vie antérieure
La fois j't'ai dit " Va pas à Pompéi ! "
C'est quoi d'abord si c'est pas ça
C't'à cause d'un gars qui t'a tordu le cœur
J't'arrivé drett'avant qu'tu meures

C'pas pour mon argent
Ni pour ma beauté
Ni pour mon talent ...
Tu voulais-tu m'tuer

Y est midi tapant
Et la femme de ménage
A cogne en hurlant
" J'veux changer d'personnage "

T'es tell'ment tell'ment tell'ment belle
J'vas bénir la rue
J'vas brûler l'hôtel
Coudon ...
Tu m'aimes-tu
Tu m'aimes-tu

Questions sur Mohamed Arkoun

2011-02-24T00:22:00.000+01:00

C'était pendant un hommage rendu par le CCA à Mohamed Arkoun, le 2 novembre 2010.

On y pose notamment une question sur la vision d'Arkoun sur l'identité nord africaine.

Avec Rachid BENZINE (islamologue, spécialiste d’herméneutique coranique) et Ghaleb BENCHEIKH (présentateur de l’émission Islam sur France2)

Mademoiselle [Barcella]

2011-02-23T17:58:00.000+01:00

Une petite chanson sympa qui ne refera pas le monde mais peut te faire du bien...

Allongée au soleil, dans un parc à poussette
Mademoiselle s'émerveille en observant les gosses
faire de la bicyclette
Au milieu des fripouilles, la jeune et belle jalouse
Les femmes qui donnent le sein, celles qui font des papouilles,
Mademoiselle chante le blues
Elle voudrait en faire un, mais vit mal son époque
Pourquoi faire un gamin dans un monde effrayant
pour nos têtes de linotte
Elle rêve d'un beau Martin, d'une petite Pénélope
Qui referaient le monde.

A quelques pas de là, au pont des amoureux
Un jeune homme en émois devant cette fleur de mai la dévore des yeux
Il imagine la scène, un sourire, une étreinte
Mademoiselle je vous aime, le monde est fait pour nous, suivez moi n'ayez crainte
Ils s'en iraient tous deux, bras dessus bras dessous
Voyez-vous mon amour je n'ai qu'un coeur pour deux moi je n'ai pas de sous
Je vous prends sous mon aile, suivez-moi voulez-vous
Allons refaire le monde.

Quand bien même il y pense, il ne le fera pas
Quand bien même il attend coutume n'est pas aux femmes de faire le premier pas
Quand bien même il avance, le destin attendra
Ainsi est fait le monde.

Le comble est qu'aujourd'hui, des hommes solitaires
Vivent seuls dans l'ennui à cause des hommes rêveurs qui préfèrent se taire
Le comble est que l'on vit le déclin des repères
Trop de sourires perdus s'envolent faute de voir les hommes qui sont sincères
Mais pour celle qui y croit, tout comme pour ceux qui osent
La vie ouvre des portes avec ou sans cadenas qui pouvaient sembler closes
C'est ainsi que l'on voit dans les choux et les roses
Des gosses refaire le monde

Ben Seni Sevdigimi

2011-02-13T23:29:00.000+01:00

Au hasard des découvertes... La traduction doit être disponible sur internet.

Le temps qui reste - Serge Reggiani

2011-02-08T23:11:00.000+01:00

Tu n'as pas besoin de visionner le film pour t'approprier cette chanson. D'ailleurs, le film ne te fera que décevoir car ton pays, c'est-à-dire ta vie, est un livre où tu peux t'enfoncer sans jamais en ressortir! En gardant en tête cette phrase de Proust: « Le livre essentiel, le seul livre vrai, un grand écrivain n’a pas le sens courant de l’inventer puisqu’il existe déjà en chacun de nous, mais à le traduire. Le devoir et la tâche d’un écrivain sont ceux d’un traducteur», plonge-toi dans ton pays, c'est-à-dire ta vie.

Combien de temps...

Combien de temps encore

Des années, des jours, des heures, combien ?

Quand j'y pense, mon coeur bat si fort...

Mon pays c'est la vie.

Combien de temps...

Combien ?

Je l'aime tant, le temps qui reste...

Je veux rire, courir, pleurer, parler,

Et voir, et croire

Et boire, danser,

Crier, manger, nager, bondir, désobéir

J'ai pas fini, j'ai pas fini

Voler, chanter, parti, repartir

Souffrir, aimer

Je l'aime tant le temps qui reste

Je ne sais plus où je suis né, ni quand

Je sais qu'il n'y a pas longtemps...

Et que mon pays c'est la vie

Je sais aussi que mon père disait :

Le temps c'est comme ton pain...

Gardes-en pour demain...

J'ai encore du pain

Encore du temps, mais combien ?

Je veux jouer encore...

Je veux rire des montagnes de rires,

Je veux pleurer des torrents de larmes,

Je veux boire des bateaux entiers de vin

De Bordeaux et d'Italie

Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans

J'ai pas fini, j'ai pas fini

Je veux chanter

Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix...

Je l'aime tant le temps qui reste...

Combien de temps...

Combien de temps encore ?

Des années, des jours, des heures, combien ?

Je veux des histoires, des voyages...

J'ai tant de gens à voir, tant d'images..

Des enfants, des femmes, des grands hommes,

Des petits hommes, des marrants, des tristes,

Des très intelligents et des cons,

C'est drôle, les cons ça repose,

C'est comme le feuillage au milieu des roses...

Combien de temps...

Combien de temps encore ?

Des années, des jours, des heures, combien ?

Je m'en fous mon amour...

Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore...

Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul...

Quand le temps s'arrêtera..

Je t'aimerai encore

Je ne sais pas où, je ne sais pas comment...

Mais je t'aimerai encore...

D'accord ?

Je voudrais pas crever - Boris Vian par Eiffel

2011-02-04T11:38:00.000+01:00

Je voudrais pas crever
Avant d'avoir connu
Les chiens noirs du Mexique
Qui dorment sans rêver
Les singes à cul nu
Dévoreurs de tropiques
Les araignées d'argent
Au nid truffé de bulles
Je voudrais pas crever
Sans savoir si la lune
Sous son faux air de thune
A un coté pointu
Si le soleil est froid
Si les quatre saisons
Ne sont vraiment que quatre
Sans avoir essayé
De porter une robe
Sur les grands boulevards
Sans avoir regardé
Dans un regard d'égout
Sans avoir mis mon zobe
Dans des coinstots bizarres
Je voudrais pas finir
Sans connaître la lèpre
Ou les sept maladies
Qu'on attrape là-bas
Le bon ni le mauvais
Ne me feraient de peine
Si si si je savais
Que j'en aurai l'étrenne
Et il y a z aussi
Tout ce que je connais
Tout ce que j'apprécie
Que je sais qui me plaît
Le fond vert de la mer
Où valsent les brins d'algues
Sur le sable ondulé
L'herbe grillée de juin
La terre qui craquelle
L'odeur des conifères
Et les baisers de celle
Que ceci que cela
La belle que voilà
Mon Ourson, l'Ursula
Je voudrais pas crever
Avant d'avoir usé
Sa bouche avec ma bouche
Son corps avec mes mains
Le reste avec mes yeux
J'en dis pas plus faut bien
Rester révérencieux
Je voudrais pas mourir
Sans qu'on ait inventé
Les roses éternelles
La journée de deux heures
La mer à la montagne
La montagne à la mer
La fin de la douleur
Les journaux en couleur
Tous les enfants contents
Et tant de trucs encore
Qui dorment dans les crânes
Des géniaux ingénieurs
Des jardiniers joviaux
Des soucieux socialistes
Des urbains urbanistes
Et des pensifs penseurs
Tant de choses à voir
A voir et à z-entendre
Tant de temps à attendre
A chercher dans le noir

Et moi je vois la fin
Qui grouille et qui s'amène
Avec sa gueule moche
Et qui m'ouvre ses bras
De grenouille bancroche

Je voudrais pas crever
Non monsieur non madame
Avant d'avoir tâté
Le goût qui me tourmente
Le goût qu'est le plus fort
Je voudrais pas crever
Avant d'avoir goûté
La saveur de la mort...

Moesta et Errabunda - Charles Baudelaire

2010-12-09T00:14:00.001+01:00

Dis-moi, ton cœur parfois s'envole-t-il, Agathe,
Loin du noir océan de l'immonde cité,
Vers un autre océan où la splendeur éclate,
Bleu, clair, profond, ainsi que la virginité ?
Dis-moi, ton cœur parfois s'envole-t-il, Agathe ?

La mer, la vaste mer, console nos labeurs !
Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse
Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs,
De cette fonction sublime de berceuse ?
La mer, la vaste mer, console nos labeurs !

Emporte-moi, wagon ! enlève-moi, frégate !
Loin ! loin ! ici la boue est faite de nos pleurs !
- Est-il vrai que parfois le triste cœur d'Agathe
Dise : Loin des remords, des crimes, des douleurs,
Emporte-moi, wagon, enlève-moi, frégate ?

Comme vous êtes loin, paradis parfumé,
Où sous un clair azur tout n'est qu'amour et joie,
Où tout ce que l'on aime est digne d'être aimé,
Où dans la volupté pure le cœur se noie !
Comme vous êtes loin, paradis parfumé !

Mais le vert paradis des amours enfantines,
Les courses, les chansons, les baisers, les bouquets,
Les violons vibrant derrière les collines,
Avec les brocs de vin, le soir, dans les bosquets,
- Mais le vert paradis des amours enfantines,

L'innocent paradis, plein de plaisirs furtifs,
Est-il déjà plus loin que l'Inde et que la Chine ?
Peut-on le rappeler avec des cris plaintifs,
Et l'animer encore d'une voix argentine,
L'innocent paradis plein de plaisirs furtifs ?

Chant Kabyle ancien par Boualem Rabia

2010-10-07T20:13:00.000+02:00

Ṣṣiḥ ṣṣiḥ a y iẓri-w, un accewiq qui pleure la mort d'Arezki lbachir, le célèbre bandit d'honneur kabyle.
Le chant est interprété par l'ami, le poète Bouâlem Rabia.

mon amoureuse (Tahar Djaout)

2010-09-26T22:42:00.001+02:00

te perdre,
c’est retrouver le néant des sables
avec ses os de seiches obstruant ma bouche,
c’est retrouver le jour encombré d’épluchures,
jonché de squelettes épineux.

toi perdue,
mes mains se videront de tout ce qui les faisait gémir ou trembler,
mes lèvres n’atteindront plus aux voiles du ciel frais,
les épines des rosiers ne serviront qu’à composer au monde
un visage barbelé.

toi perdue,
je serai ce corps neutre
où les angoisses font halte.

toi perdue,
je tiendrai dans mes bras
que ce tas de sable qui coule,
avec la mort embusquée dans le dernier grain.

Sur le Pressoir - La Tordue

2010-08-05T23:30:00.000+02:00

Sous les étoiles de septembre
Notre cour à l'air d'une chambre
Et le pressoir d'un lit ancien;
Grisé par des vendanges
Je suis pris d'un désir étrange
Né du souvenir des païens.

Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Dis faisons cette folie?
Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Margot, Margot ma jolie!

Parmi les grappes qui s'étalent
Comme une jonchée de pétales
O ma bacchante roulons nous
J'aurais l'étreinte rude et franche
Et les tressauts de ta chair blanche
Écraseront les raisins doux

Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Dis faisons cette folie?
Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Margot, Margot ma jolie!

Sous les baisers et les morsures,
Nos bouches et les grappes mûres
Mêleront leur sang généreux;
Et le vin nouveau de l'Automne
Ruissellera jusqu'en la tonne,
D'autant plus qu'on s'aimera mieux!

Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Dis faisons cette folie?
Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Margot, Margot ma jolie!

Au petit jour dans la cour close
Nous boirons la part du vin rose
Oeuvré de nuit par notre amour;
Et, dans ce cas tu peux m'en croire,
Nous aurons pleine tonne à boire
Lorsque viendra le petit jour!

Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Dis faisons cette folie?
Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir
Margot, Margot ma jolie!

Antonin Artaud – Sur le suicide

2010-08-01T18:09:00.000+02:00

Avant de me suicider je demande qu’on m’assure de l’être, je voudrais être sûr de la mort. La vie ne m’apparaît que comme un consentement à la lisibilité apparente des choses et à leur liaison dans l’esprit. je ne me sens plus comme le carrefour irréductible des choses, la mort qui guérit, guérit en nous disjoignant de la nature, mais si je ne suis plus qu’un déduit de douleurs où les choses ne passent pas?

Si je me tue ce ne sera pas pour me détruire, mais pour me reconstituer, le suicide ne sera pour moi qu’un moyen de me reconquérir violemment, de faire brutalement irruption dans mon être, de devancer l’avance incertaine de Dieu. Par le suicide, je réintroduis mon dessin dans la nature, je donne pour la première fois aux choses la forme de ma volonté. Je me délivre de ce conditionnement de mes organes si mal ajustés avec mon moi, et la vie n’est plus pour moi un hasard absurde où je pense ce qu’on me donne à penser. je choisis alors ma pensée et la direction de mes forces, de mes tendances, de ma réalité. Je me place entre le beau et le laid, entre le bon et le méchant Je me fais suspendu, sans inclination, neutre, en proie à l’équilibre des bonnes et des mauvaises sollicitations.

Car la vie elle-même n’est pas une solution, la vie n’a aucune espèce d’existence choisie, con-sentie, déterminée. Elle n’est qu’une série d’appétits et de forces adverses, de petites contradictions qui aboutissent ou avortent suivant les circonstances d’un hasard odieux. Le mal est déposé inégalement dans chaque homme, comme le génie, comme la folie. Le bien, comme le mal, sont le produit des circonstances et d’un levain plus ou moins agissant.

Il est certainement abject d’être créé et de vivre et de se sentir jusque dans les moindres réduits, jusque dans les ramifications les plus impensées de son être irréductiblement détermine. Nous ne sommes que des arbres après tout, et il est probablement inscrit dans un coude quelconque de l’arbre de ma race que je me tuerai un jour donne.

L’idée même de la liberté du suicide tombe comme un arbre coupe. Je ne crée ni le temps, ni le lieu, ni les circonstances de mon suicide. Je n’en invente même pas la pensée, en sentirai-je l’arrachement?

Il se peut qu’à cet instant se dissolve mon être, mais s’il demeure entier, comment réagiront mes organes ruines, avec quels impossibles organes en enregistrerai-je le déchirement? je sens la mort sur moi comme un torrent, comme le bondissement instantané d’une foudre dont je n’imagine pas la capacité. Je sens la mort chargée de délices, de dédales tourbillonnants. Où est là-dedans la pensée de mon être?

Mais voici Dieu tout à coup comme un poing, comme une faux de lumière coupante. Je me suis séparé volontairement de la vie, j’ai voulu remonter mon destin!

Il a disposé de moi jusqu’à l’absurde, ce Dieu; il m’a maintenu vivant dans un vide de négations, de reniements acharnés de moi-même, il a détruit en moi

jusqu’aux moindres poussées de la vie pensante, de la vie sentie. Il m’a réduit à être comme un automate qui marche, mais un automate qui sentirait la rupture de son inconsciente.

Et voici que j’ai voulu faire preuve de vie, j’ai voulu me rejoindre avec la réalité résonnante des choses, j’ai voulu rompre ma fatalité.

Et ce Dieu que dit-il?

Je ne sentais pas la vie, la circulation de toute idée morale était pour moi comme un fleuve tari. La vie n’était pas pour moi un objet, une forme; elle était devenue une série de raisonnements. Mais des raisonnements qui tournaient à vide, des raisonnements qui ne tournaient pas, qui étaient en moi comme des « schèmes » possibles que ma volonté n’arrivait pas à fixer.

Même pour en arriver à l’état de suicide, il me faut attendre le retour de mon moi, il me faut le libre jeu de toutes les articulations de mon être. Dieu m’a placé dans le désespoir comme dans une constellation d’impasses dont le rayonnement aboutit à moi. Je ne puis ni mourir, ni vivre, ni ne pas désirer de mourir ou de vivre. Et tous les hommes sont comme moi.

Le Disque Vert.
4ème série n°1 – Janvier 1925

Atri N'assouf

2010-07-24T11:57:00.000+02:00

Atri N'assouf, étoile du désert, est un groupe de muscisien issus des mondes (musicaux) et continents différents. Il est né, en même temps que l'album Akal, par une rencontre entre Rissa (auteur, compositeur et chanteur) et Plume (percussionniste). Le groupe est inspiré de la "musique traditionnelle Tamasheq (Touareg), des sonorités amazighs et plus largement de la musique d'Afrique de l'Ouest..." dixit le groupe.
Écoutez ici la chanson Tamiditine extraite du premier album.

STIG DAGERMAN - Notre besoin de consolation est impossible à rassasier

2010-07-24T11:44:00.000+02:00

Texte de Stig Dagerman chanté par les Têtes Raides dans leur Album Banco.

Je suis dépourvu de foi et ne puis donc être heureux, car un homme qui risque de craindre que sa vie soit une errance absurde vers une mort certaine ne peut être heureux. Je n’ai reçu en héritage ni dieu, ni point fixe sur la terre d’où je puisse attirer l’attention d’un dieu : on ne m’a pas non plus légué la fureur bien déguisée du sceptique, les ruses de Sioux du rationaliste ou la candeur ardente de l’athée. Je n’ose donc jeter la pierre ni à celle qui croit en des choses qui ne m’inspirent que le doute, ni à celui qui cultive son doute comme si celui-ci n’était pas, lui aussi, entouré de ténèbres. Cette pierre m’atteindrait moi-même car je suis bien certain d’une chose : le besoin de consolation que connaît l’être humain est impossible à rassasier.

En ce qui me concerne, je traque la consolation comme le chasseur traque le gibier. Partout où je crois l’apercevoir dans la forêt, je tire. Souvent je n’atteins que le vide mais, une fois de temps en temps, une proie tombe à mes pieds. Et, comme je sais que la consolation ne dure que le temps d’un souffle de vent dans la cime d’un arbre, je me dépêche de m’emparer de ma victime.

Qu’ai-je alors entre mes bras ?

Puisque je suis solitaire : une femme aimée ou un compagnon de voyage malheureux. Puisque je suis poète : un arc de mots que je ressens de la joie et de l’effroi à bander. Puisque je suis prisonnier : un aperçu soudain de la liberté. Puisque je suis menacé par la mort : un animal vivant et bien chaud, un cœur qui bat de façon sarcastique. Puisque je suis menacé par la mer : un récif de granit bien dur.

Mais il y a aussi des consolations qui viennent à moi sans y être conviées et qui remplissent ma chambre de chuchotements odieux : Je suis ton plaisir – aime-les tous ! Je suis ton talent – fais-en aussi mauvais usage que de toi-même ! Je suis ton désir de jouissance – seuls vivent les gourmets ! Je suis ta solitude – méprise les hommes ! Je suis ton aspiration à la mort – alors tranche !

Le fil du rasoir est bien étroit. Je vois ma vie menacée par deux périls : par les bouches avides de la gourmandise, de l’autre par l’amertume de l’avarice qui se nourrit d’elle-même. Mais je tiens à refuser de choisir entre l’orgie et l’ascèse, même si je dois pour cela subir le supplice du gril de mes désirs. Pour moi, il ne suffit pas de savoir que, puisque nous ne sommes pas libres de nos actes, tout est excusable. Ce que je cherche, ce n’est pas une excuse à ma vie mais exactement le contraire d’une excuse : le pardon. L’idée me vient finalement que toute consolation ne prenant pas en compte ma liberté est trompeuse, qu’elle n’est que l’image réfléchie de mon désespoir. En effet, lorsque mon désespoir me dit : Perds confiance, car chaque jour n’est qu’une trêve entre deux nuits, la fausse consolation me crie : Espère, car chaque nuit n’est qu’une trêve entre deux jours.

Mais l’humanité n’a que faire d’une consolation en forme de mot d’esprit : elle a besoin d’une consolation qui illumine. Et celui qui souhaite devenir mauvais, c’est-à-dire devenir un homme qui agisse comme si toutes les actions étaient défendables, doit au moins avoir la bonté de le remarquer lorsqu’il y parvient.

Personne ne peut énumérer tous les cas où la consolation est une nécessité. Personne ne sait quand tombera le crépuscule et la vie n’est pas un problème qui puisse être résolu en divisant la lumière par l’obscurité et les jours par les nuits, c’est un voyage imprévisible entre des lieux qui n’existent pas. Je peux, par exemple, marcher sur le rivage et ressentir tout à coup le défi effroyable que l’éternité lance à mon existence dans le mouvement perpétuel de la mer et dans la fuite perpétuelle du vent. Que devient alors le temps, si ce n’est une consolation pour le fait que rien de ce qui est humain ne dure – et quelle misérable consolation, qui n’enrichit que les Suisses !

Je peux rester assis devant un feu dans la pièce la moins exposée de toutes au danger et sentir soudain la mort me cerner. Elle se trouve dans le feu, dans tous les objets pointus qui m’entourent, dans le poids du toit et dans la masse des murs, elle se trouve dans l’eau, dans la neige, dans la chaleur et dans mon sang. Que devient alors le sentiment humain de sécurité si ce n’est une consolation pour le fait que la mort est ce qu’il y a de plus proche de la vie – et quelle misérable consolation, qui ne fait que nous rappeler ce qu’elle veut nous faire oublier !

Je peux remplir toutes mes pages blanches avec les plus belles combinaisons de mots que puisse imaginer mon cerveau. Etant donné que je cherche à m’assurer que ma vie n’est pas absurde et que je ne suis pas seul sur la terre, je rassemble tous ces mots en un livre et je l’offre au monde. En retour, celui-ci me donne la richesse, la gloire et le silence. Mais que puis-je bien faire de cet argent et quel plaisir puis-je prendre à contribuer au progrès de la littérature – je ne désire que ce que je n’aurai pas : confirmation de ce que mes mots ont touché le cœur du monde. Que devient alors mon talent si ce n’est une consolation pour le fait que je suis seul – mais quelle épouvantable consolation, qui me fait simplement ressentir ma solitude cinq fois plus fort !

Je peux voir la liberté incarnée dans un animal qui traverse rapidement une clairière et entendre une voix qui chuchote : Vis simplement, prends ce que tu désires et n’aie pas peur des lois ! Mais qu’est-ce que ce bon conseil si ce n’est une consolation pour le fait que la liberté n’existe pas – et quelle impitoyable consolation pour celui qui s’avise que l’être humain doit mettre des millions d’années à devenir un lézard !

Pour finir, je peux m’apercevoir que cette terre est une fosse commune dans laquelle le roi Salomon, Ophélie et Himmler reposent côte à côte. Je peux en conclure que le bourreau et la malheureuse jouissent de la même mort que le sage, et que la mort peut nous faire l’effet d’une consolation pour une vie manquée. Mais quelle atroce consolation pour celui qui voudrait voir dans la vie une consolation pour la mort !

Je ne possède pas de philosophie dans laquelle je puisse me mouvoir comme le poisson dans l’eau ou l’oiseau dans le ciel. Tout ce que je possède est un duel, et ce duel se livre à chaque minute de ma vie entre les fausses consolations, qui ne font qu’accroître mon impuissance et rendre plus profond mon désespoir, et les vraies, qui me mènent vers une libération temporaire. Je devrais peut-être dire : la vraie car, à la vérité, il n’existe pour moi qu’une seule consolation qui soit réelle, celle qui me dit que je suis un homme libre, un individu inviolable, un être souverain à l’intérieur de ses limites.

Mais la liberté commence par l’esclavage et la souveraineté par la dépendance. Le signe le plus certain de ma servitude est ma peur de vivre. Le signe définitif de ma liberté est le fait que ma peur laisse la place à la joie tranquille de l’indépendance. On dirait que j’ai besoin de la dépendance pour pouvoir finalement connaître la consolation d’être un homme libre, et c’est certainement vrai. A la lumière de mes actes, je m’aperçois que toute ma vie semble n’avoir eu pour but que de faire mon propre malheur. Ce qui devrait m’apporter la liberté m’apporte l’esclavage et les pierres en guise de pain.

Les autres hommes ont d’autres maîtres. En ce qui me concerne, mon talent me rend esclave au point de pas oser l’employer, de peur de l’avoir perdu. De plus, je suis tellement esclave de mon nom que j’ose à peine écrire une ligne, de peur de lui nuire. Et, lorsque la dépression arrive finalement, je suis aussi son esclave. Mon plus grand désir est de la retenir, mon plus grand plaisir est de sentir que tout ce que je valais résidait dans ce que je crois avoir perdu : la capacité de créer de la beauté à partir de mon désespoir, de mon dégoût et de mes faiblesses. Avec une joie amère, je désire voir mes maisons tomber en ruine et me voir moi-même enseveli sous la neige de l’oubli. Mais la dépression est une poupée russe et, dans la dernière poupée, se trouvent un couteau, une lame de rasoir, un poison, une eau profonde et un saut dans un grand trou. Je finis par devenir l’esclave de tous ces instruments de mort. Ils me suivent comme des chiens, à moins que le chien, ce ne soit moi. Et il me semble comprendre que le suicide est la seule preuve de la liberté humaine.

Mais, venant d’une direction que je ne soupçonne pas encore, voici que s’approche le miracle de la libération. Cela peut se produire sur le rivage, et la même éternité qui, tout à l’heure, suscitait mon effroi est maintenant le témoin de mon accession à la liberté. En quoi consiste donc ce miracle ? Tout simplement dans la découverte soudaine que personne, aucune puissance, aucun être humain, n’a le droit d’énoncer envers moi des exigences telles que mon désir de vivre vienne à s’étioler. Car si ce désir n’existe pas, qu’est-ce qui peut alors exister ?

Puisque je suis au bord de la mer, je peux apprendre de la mer. Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux, ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles. De même, personne n’a le droit d’exiger de moi que ma vie consiste à être prisonnier de certaines fonctions. Pour moi, ce n’est pas le devoir avant tout mais : la vie avant tout. Tout comme les autres hommes, je dois avoir droit à des moments où je puisse faire un pas de côté et sentir que je ne suis pas seulement une partie de cette masse que l’on appelle la population du globe, mais aussi une unité autonome.

Ce n’est qu’en un tel instant que je peux être libre vis-à-vis de tous les faits de la vie qui, auparavant, ont causé mon désespoir. Je peux reconnaître que la mer et le vent ne manqueront pas de me survivre et que l’éternité se soucie peu de moi. Mais qui me demande de me soucier de l’éternité ? Ma vie n’est courte que si je la place sur le billot du temps. Les possibilités de ma vie ne sont limitées que si je compte le nombre de mots ou le nombre de livres auxquels j’aurai le temps de donner le jour avant de mourir. Mais qui me demande de compter ? Le temps n’est pas l’étalon qui convient à la vie. Au fond, le temps est un instrument de mesure sans valeur car il n’atteint que les ouvrages avancés de ma vie.

Mais tout ce qui m’arrive d’important et tout ce qui donne à ma vie son merveilleux contenu : la rencontre avec un être aimé, une caresse sur la peau, une aide au moment critique, le spectacle du clair de lune, une promenade en mer à la voile, la joie que l’on donne à un enfant, le frisson devant la beauté, tout cela se déroule totalement en dehors du temps. Car peu importe que je rencontre la beauté l’espace d’une seconde ou l’espace de cent ans. Non seulement la félicité se situe en marge du temps mais elle nie toute relation entre celui-ci et la vie.

Je soulève donc de mes épaules le fardeau du temps et, par la même occasion, celui des performances que l’on exige de moi. Ma vie n’est pas quelque chose que l’on doive mesurer. Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. Une vie humaine n’est pas non plus une performance, mais quelque chose qui grandit et cherche à atteindre la perfection. Et ce qui est parfait n’accomplit pas de performance : ce qui est parfait œuvre en état de repos. Il est absurde de prétendre que la mer soit faite pour porter des armadas et des dauphins. Certes, elle le fait – mais en conservant sa liberté. Il est également absurde de prétendre que l’homme soit fait pour autre chose que pour vivre. Certes, il approvisionne des machines et il écrit des livres, mais il pourrait tout aussi bien faire autre chose. L’important est qu’il fasse ce qu’il fait en toute liberté et en pleine conscience de ce que, comme tout autre détail de la création, il est une fin en soi. Il repose en lui-même comme une pierre sur le sable.

Je peux même m’affranchir du pouvoir de la mort. Il est vrai que je ne peux me libérer de l’idée que la mort marche sur mes talons et encore moins nier sa réalité. Mais je peux réduire à néant la menace qu’elle constitue en me dispensant d’accrocher ma vie à des points d’appui aussi précaires que le temps et la gloire.

Par contre, il n’est pas en mon pouvoir de rester perpétuellement tourné vers la mer et de comparer sa liberté avec la mienne. Le moment arrivera où je devrai me retourner vers la terre et faire face aux organisateurs de l’oppression dont je suis victime. Ce que je serai alors contraint de reconnaître, c’est que l’homme a donné à sa vie des formes qui, au moins en apparence, sont plus fortes que lui. Même avec ma liberté toute récente je ne puis les briser, je ne puis que soupirer sous leur poids. Par contre, parmi les exigences qui pèsent sur l’homme, je peux voir lesquelles sont absurdes et lesquelles sont inéluctables. Selon moi, une sorte de liberté est perdue pour toujours ou pour longtemps. C’est la liberté qui vient de la capacité de posséder son propre élément. Le poisson possède le sien, de même que l’oiseau et que l’animal terrestre. Thoreau avait encore la forêt de Walden – mais où est maintenant la forêt où l’être humain puisse prouver qu’il est possible de vivre en liberté en dehors des formes figées de la société ?

Je suis obligé de répondre : nulle part. Si je veux vivre libre, il faut pour l’instant que je le fasse à l’intérieur de ces formes. Le monde est donc plus fort que moi. A son pouvoir je n’ai rien à opposer que moi-même – mais, d’un autre côté, c’est considérable. Car, tant que je ne me laisse pas écraser par le nombre, je suis moi aussi une puissance. Et mon pouvoir est redoutable tant que je puis opposer la force de mes mots à celle du monde, car celui qui construit des prisons s’exprime moins bien que celui qui bâtit la liberté. Mais ma puissance ne connaîtra plus de bornes le jour où je n’aurai plus que le silence pour défendre mon inviolabilité, car aucune hache ne peut avoir de prise sur le silence vivant.

Telle est ma seule consolation. Je sais que les rechutes dans le désespoir seront nombreuses et profondes, mais le souvenir du miracle de la libération me porte comme une aile vers un but qui me donne le vertige : une consolation qui soit plus qu’une consolation et plus grande qu’une philosophie, c’est-à-dire une raison de vivre.

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Femmes damnées - Charles Baudelaire

2010-07-24T11:11:00.000+02:00

Ci-dessous, une partie du poème chantée par Saez.

A la pâle clarté des lampes languissantes,
Sur de profonds coussins tout imprégnés d'odeur
Hippolyte rêvait aux caresses puissantes
Qui levaient le rideau de sa jeune candeur.
Elle cherchait, d'un oeil troublé par la tempête,
De sa naïveté le ciel déjà lointain,
Ainsi qu'un voyageur qui retourne la tête
Vers les horizons bleus dépassés le matin.
De ses yeux amortis les paresseuses larmes,
L'air brisé, la stupeur, la morne volupté,
Ses bras vaincus, jetés comme de vaines armes,
Tout servait, tout parait sa fragile beauté.
Etendue à ses pieds, calme et pleine de joie,
Delphine la couvait avec des yeux ardents,
Comme un animal fort qui surveille une proie,
Après l'avoir d'abord marquée avec les dents.
Beauté forte à genoux devant la beauté frêle,
Superbe, elle humait voluptueusement
Le vin de son triomphe, et s'allongeait vers elle,
Comme pour recueillir un doux remerciement.
Elle cherchait dans l'oeil de sa pâle victime
Le cantique muet que chante le plaisir,
Et cette gratitude infinie et sublime
Qui sort de la paupière ainsi qu'un long soupir.
- "Hippolyte, cher coeur, que dis-tu de ces choses?
Comprends-tu maintenant qu'il ne faut pas offrir
L'holocauste sacré de tes premières roses
Aux souffles violents qui pourraient les flétrir?
Mes baisers sont légers comme ces éphémères
Qui caressent le soir les grands lacs transparents,
Et ceux de ton amant creuseront leurs ornières
Comme des chariots ou des socs déchirants;
Ils passeront sur toi comme un lourd attelage
De chevaux et de boeufs aux sabots sans pitié...
Hippolyte, ô ma soeur! tourne donc ton visage,
Toi, mon âme et mon coeur, mon tout et ma moitié,
Tourne vers moi tes yeux pleins d'azur et d'étoiles!
Pour un de ces regards charmants, baume divin,
Des plaisirs plus obscurs je lèverai les voiles,
Et je t'endormirai dans un rêve sans fin!"
Mais Hippolyte alors, levant sa jeune tête:
- "Je ne suis point ingrate et ne me repens pas,
Ma Delphine, je souffre et je suis inquiète,
Comme après un nocturne et terrible repas.
Je sens fondre sur moi de lourdes épouvantes
Et de noirs bataillons de fantômes épars,
Qui veulent me conduire en des routes mouvantes
Qu'un horizon sanglant ferme de toutes parts.
Avons-nous donc commis une action étrange?
Explique, si tu peux, mon trouble et mon effroi:
Je frissonne de peur quand tu me dis: "Mon ange!"
Et cependant je sens ma bouche aller vers toi.
Ne me regarde pas ainsi, toi, ma pensée!
Toi que j'aime à jamais, ma soeur d'élection,
Quand même tu serais un embûche dressée
Et le commencement de ma perdition!"
Delphine secouant sa crinière tragique,
Et comme trépignant sur le trépied de fer,
L'oeil fatal, répondit d'une voix despotique:
- "Qui donc devant l'amour ose parler d'enfer?
Maudit soit à jamais le rêveur inutile
Qui voulut le premier, dans sa stupidité,
S'éprenant d'un problème insoluble et stérile,
Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté!
Celui qui veut unir dans un accord mystique
L'ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour,
Ne chauffera jamais son corps paralytique
A ce rouge soleil que l'on nomme l'amour!
Va, si tu veux, chercher un fiancé stupide;
Cours offrir un coeur vierge à ses cruels baisers;
Et, pleine de remords et d'horreur, et livide,
Tu me rapporteras tes seins stigmatisés...
On ne peut ici-bas contenter qu'un seul maître!"
Mais l'enfant, épanchant une immense douleur,
Cria soudain: - "Je sens s'élargir dans mon être
Un abîme béant; cet abîme est mon coeur!
Brûlant comme un volcan, profond comme le vide!
Rien ne rassasiera ce monstre gémissant
Et ne rafraîchira la soif de l'Euménide
Qui, la torche à la main, le brûle jusqu'au sang.
Que nos rideaux fermés nous séparent du monde,
Et que la lassitude amène le repos!
Je veux m'anéantir dans ta gorge profonde,
Et trouver sur ton sein la fraîcheur des tombeaux!"
- Descendez, descendez, lamentables victimes,
Descendez le chemin de l'enfer éternel!
Plongez au plus profond du gouffre, où tous les crimes,
Flagellés par un vent qui ne vient pas du ciel,
Bouillonnent pêle-mêle avec un bruit d'orage.
Ombres folles, courez au but de vos désirs;
Jamais vous ne pourrez assouvir votre rage,
Et votre châtiment naîtra de vos plaisirs.
Jamais un rayon frais n'éclaira vos cavernes;
Par les fentes des murs des miasmes fiévreux
Filtrent en s'enflammant ainsi que des lanternes
Et pénètrent vos corps de leurs parfums affreux.
L'âpre stérilité de votre jouissance
Altère votre soif et roidit votre peau,
Et le vent furibond de la concupiscence
Fait claquer votre chair ainsi qu'un vieux drapeau.
Lion des peuples vivants, errantes, condamnées,
A travers les déserts courez comme les loups;
Faites votre destin, âmes désordonnées,
Et fuyez l'infini que vous portez en vous!

Pour une Algérie meilleure...

2010-07-16T08:33:00.000+02:00

Cela fait presque un demi-siècle qu’on clame notre indépendance mais pourtant suffit-il de sortir physiquement un colonisateur de son pays pour recouvrer sa liberté ? Surtout dans le cas particulier de l’Algérie qui a subit plusieurs colonisations successives et ininterrompues ?

Il y a trente ans, je n’étais même pas au stade de projet pour mes parents, des étudiants sont sortis crier, comme un écho des manifestations de mai 45. Le slogan était légèrement modifié ou bien réajusté ; ce n’était plus, en effet, Algérie Algérienne mais Algérie Amazigh. A l'époque, l’Algérie n’était plus française depuis 18 ans mais était-elle algérienne ? L’est-elle aujourd’hui ?

Quand je me laisse rêver d'une Algérie meilleure, comme l’a chanté Matoub, je pense à ce chemin qui mène à elle. Je me dis : « Comme elle a pris conscience de la dernière colonisation, elle doit prendre conscience des précédentes. C’est-à-dire, comme l’Algérie n’est pas française, elle ne peut être ni ottomane (ou turque), ni arabe, ni romaine, ni orientale, ni occidentale, etc. Ce jour là, elle criera Algérie Algérienne, C’est-à-dire Algérie Amazigh…» Mes pensées ne s’arrêtent pas là, je continue : «Une fois son identité extirpée des fins fonds de son histoire, l’Algérie, alors éclairée, remontera le fil des âges, pour s’accepter. C’est-à-dire, accepter les différentes origines qui ont été greffées à son peuple (Arabes, turques, espagnoles, françaises, etc.). C’est-à-dire, accepter l’influence des siècles sur sa langue initiale en acceptant et développant ses deux langues nationales (l’arabe Algérien et Tamazight). C’est-à-dire, accepter que certains épousent la religion de leurs ancêtres de l’époque romaine (Le christianisme), comme d’autres ont épousé celle de l’époque des ouvertures islamiques (l’islam). C’est-à-dire, accepter que le français soit un butin de guerre pour certain, comme peut être l’arabe classique pour d’autres.»

Mais la réalité finit par me rattraper quand la naissance du printemps est accompagnée d’une angoisse pavlovienne : Pendant que la nature, puisque j’en fais partie, me fait part de sa fête, l’histoire, avec son lot d’hommes, me rappelle la célèbre phrase de Camus : «Le monde est ce qu’il est, c’est-à-dire peu de chose». A voir la réalité en face, je lis : «L’Algérien rappelle son Amazighité par réaction». Récemment, dans la gaité, c’était après le match de foot de qualification au mondial. Il y a quelques années, c’était après une provocation : l’assassinat du jeune Massinissa Guermah ; Tafsut Imazighen a alors eu, après Octobre 88, Juin 98, sa sœur jumelle Tafsut Taberkant. Et je me mets à penser : «Est-ce l’histoire qui se répète ou bien est-ce la bêtise humaine qui est immuable ?». En effet, à chaque conflit au sommet de l’état, au nom de son identité le pays est pris en otage.

Le 20 avril arrive et je voudrais dire aux jeunes kabyles, comme j’aurais aimé qu’on le dise à mon défunt ami Mhenni, il y a neuf ans : «Tamazight a besoin d’être parlée ; Elle a besoin d’être écrite ; Elle a besoin d’être lue ; Elle a besoin d’être transmise aux générations futures ; Elle a besoin de vous sur des bancs d’écoles ; Elle a besoin de vous instruits ; elle a besoin de vous Vivants.»

Texte publié à El Watan le 16 avril 2010.

Ali Farka Touré

2010-07-15T12:52:00.000+02:00

Ali Farka Touré, né le 31 octobre 1939 à Kanau (Mali) et décédé le 7 mars 2006 à Bamako, était un musicien et chanteur malien. Il est notamment considéré comme l’un des principaux guitaristes de blues africain
Lire la suite...

Ci-dessous, la chanson "Ai du" (la plus célèbre de ses chansons) revisitée par son fils.

Concha Buika

2010-07-14T14:49:00.000+02:00

Concha Buika, de son nom Maria Concepción Balboa Buika, est une chanteuse espagnole d'origine équato-guinéenne, née en 1972 à Palma de Majorque (Espagne). Elle grandit parmi des gitans et sa musique mêle le flamenco avec le soul, le jazz, le funk et la copla. La voix de Buika possède à la fois les inflexions rauques d'une diva du jazz, les mélismes d'une grande du flamenco et le tempo d'une reine africaine[1]. Selon la Warner music spain[2], son label, c'est l'une des chanteuses les plus singulières du panorama de la musique espagnole actuelle.
Source: http://fr.wikipedia.org/wiki/Concha_Buika

Ci-dessous, la chanson Volver, Volver extraite de son album Niña de Fuego .

Discours de la servitude volontaire [La Boétie]

2010-07-12T22:49:00.000+02:00

(PDF) :
http://www.forget-me.net/LaBoetie/servitude.pdf

(Audio):

Balbutiements

2010-07-08T21:04:00.000+02:00

Je suis l'olivier absurdement exilé.
Je suis la plaie attachée à sa montagne.

Je suis ma destruction...
... Éducation, Peurs, Préjugés, Fierté, Orgueil, Complexes, Histoire!

Je suis La victime de l'histoire.
Je suis l'ex mille fois colonisé.
Je suis le désabusé de la vie.
Je suis un regret du néant.

Je suis le regret de Cioran,
Je suis La Kabylie de Feraoun,
Je suis Tamazgha de Khaïr-Eddine,
Je suis l'Afrique de Labou Tansi,
Je suis la pute de Bukowski,
Je suis l'absurde de Camus,
Je suis Nedjma de Kateb,

Je suis mes pas...

Je suis le monde...
Je suis l'Afrique...
Je suis Tamazgha...
Je suis la Kabylie...